Скромность

    Стремительно приближается очередной юбилей Победы в Великой Отечественной войне. Много было горя пережито, море слез выплакано, океан крови пролито, но не всё высказано, что камнем лежит в душе потомков павших воинов.

    У меня, как и у каждого поисковика, много добрых друзей обретенных в походах. Кто хоть раз побывал в поиске, того Долины смерти протягивают вновь и вновь. Нет, это не Долина смерти – то Души павших воинов требуют покоя, призывая нас на помощь. Они знают нас по именам, отпускают на отдых до следующей встречи, но не все из нас могут к ним вернуться.

    Теперь уже наши души не знают покоя, переживая увиденное. Накипевшая боль у  многих выплескивается в стихах, кто-то молча переживает данную боль, но при редких встречах друзей глаза его вспыхивают искрами Вечного огня.

    Ребята мало говорят о поиске, скрывая свои чувства. Их крик души прячется за стеной скромности.

    Егоров Виктор Валерьевич – командир поискового отряда из города Пучеж однажды прислал в письме стихи со словами: «может, где напечатаешь»?

    Мой близкий друг - Сергей Иванович Пестрецов о своем стихотворении «Горечь» сказал: «разве такое пропустят»?

    Сегодня пару их творений выпускаю на волю.

    Довольно скромничать, ребята!

    Пусть ваш труд оценят люди.

              *   *   *

           Горечь
                С.И.Пестрецов


         В своей стране мы – словно партизаны…
         Мы как шпионы в собственной стране…
         Мы все еще бинтуем наши раны,
         Полученные в битвах на войне.

         Мы все еще, как встарь, окопы роем –
         Сражается наш маленький отряд.
         Мы все еще товарищей хороним,
         Погибших много лет тому назад.

         Хороним тайно, посреди болота,
         Гнилую жижу каской отчерпав,
         И утопает в нем за ротой рота
         Героев, не нарушивших устав…

         А что страна?!
         Ей лишних дел – не надо…
         У «без вести пропавших» - злой венец:
         Неблагодарность черная - в награду
         И подлое забвенье – под конец…

         И мы несем в сердцах им дань святую…
         Нас совести пронзает остриё…
         Нам стыдно за отчизну* нашу злую…
         Нам больно за защитников её…

         * - так по воле автора.

                1986 год.
         Автор выразил свою боль, на существовавший запрет по захоронению павших воинов.
         
            

                *   *   *

                Исповедь
                пропавшего без вести
                В.В.Егоров

                Ах, как хотелось жить!
                Придти живым домой
                Из родника испить
                Водицы ключевой,
                Обнять жену, детей,
                Перешагнуть порог.
                Ах, как хотелось жить!
                Простите, что не смог,
                Убитым я упал,
                В болотной жиже лег
                И без вести пропал.
                А мне хотелось жить,
                Хотелось ста дорог…
                Простите, что убит,
                Прости, что я не смог
                Придти к тебе, сынок…

                ***



             Моему деду
                В.В. Егоров

Сколько с той войны минуло лет,
Только все она звучит во мне.
Ни один из взрывов не забыт –
Каждый этот взрыв земля хранит.

Сколько продолжается война –
Скоро шестьдесят – она слышна.
И пока еще «ПБ» в графах,
И пока не поднят павших прах
И пока лежит мой дед в земле –
Буду помнить я о той войне,
Почему? Скажу на то ответ:
Дед сейчас одних со мною лет.

Он ушел на смерть, на ту войну,
Сохранив меня и всю страну.
Почему же он страной забыт?
Где же он сейчас в земле лежит?

Сколько с той войны минуло лет
Только все она звучит во мне…
Сколько их еще, таких солдат,
 В той земле болотистой лежат?
               
            ***


Железные каски –
Посмертные маски,
Взводов неизвестных посты,
Железные нимбы
Живым не смогли вы
Невечные души спасти.
Под вами болото
И вам неохота
Держать полстолетья ружье.
Эх! Если б к родному
Порогу – до дому,
Упасть на усаде в жнивье.
Дышать и дышать бы
Травою с усадьбы,
Пройтись по тропинкам родным,
Прижаться щекою
К отцовскому полю
И вспомнить, как был молодым…

               
            2005 г.