и просыпался... ,

                И просыпался..
  И просыпался дождь на горячую  землю. Остыла земля под каплями дождя. Посвежело в воздухе. И жара в тридцать градусов  висевшая в воздухе  совсем недавно, ещё  вчера, показалась мне  событием из  прошлого. Было жарко, и  вот уже стало   прохладно и сыро.
 Очередной Циклон, огромный массивный  навис над половиной Сибири. Он  принёс  с собой  прохладу из Арктики, и дождливую влажность. А солнце   старается, светит, прогревает циклону  бока, щекочет его лучами, и циклон  от этой ласки млеет, согревается и тихо тает и   исчезает, уступая место в синем небе  другим ветрам, другой погоде, и другим облакам.   

Всё меняется в этом мире. Только по-прежнему неустанно светит трудолюбивое солнце.  Проплывают мимо дождливые  облака, даря прохладу.  Без дождя  нельзя. Меняется атмосферное  давление в воздухе. Меняется влажность. Меняется ветер. Меняется  погода- меняется и  настроение. И только кажется, что  не меняешься ты..  Ты есть на земле,  и всё что есть вокруг - это  всё для тебя. Весь мир для тебя. Но  пройдёт время, может быть пол-столетие или больше, и утро  будет уже другим. Оно  будет  уже без тебя.
Оно будет уже для кого-то. И дождь пойдёт  для многих других, не для тебя.  И радуга повиснет в небе разноцветным коромыслом    для  таких же, как ты.

 Мир останется  тем же, но уже чуть-чуть  без тебя... Чуть -чуть  изменится и останется существовать для других. Будут  плыть по синему небу облака. Будут также падать  на землю дождь. Будет также играть  в проводах  весенний ветер. Будет  всё также и чуть -чуть по-другому. Будет всё без тебя.
А ты  задаёшься вопросом. А был ли ты счастлив в жизни? Успел ли ты стать счастливым в ней? Или быть может, не повезло, и ты не смог стать счастливым?  И поезд счастья твой  ушёл не по расписанию? И    ты опоздал на поезд? Опоздал, к несчастью, к  сожалению?
 
И "весенней гулкой ранью", ты, слишком быстро   "проскакал на розовом коне"?  Возможно, лихо проскакал. А отчего же  и дальше  не скакать? Это же замечательно, скакать и скакать по жизни. Но вероятно, однажды  от этих скачек закружится голова? От этих скачек можно  устать? Разве можно привыкнуть к счастью?  Счастье оно, как розовая птица.  Оно  прилетает, и улетает.   Счастье кружится рядом, порой манит за  собой, чарует и  ввергает в депрессию, в пучину дикой радости или  грусти.  Невероятная  штука эта синяя  птица счастья. Можно ли сравнить счастье   с новеньким авто  стоящим в гараже?   Представьте  себе,  вы лежите в кровати  и прислушиваетесь к тревожной  ночной тишине  за окном.  И вас заполняет  тревога - а вдруг кто- то нехороший уже  лезет, ломает замки к твоему гаражу, и подбирается к вашему  новенькому счастью, и вот-вот,  умыкнёт ваше  авто, дорогое, любимое? Вот-вот  умыкнёт  машину  в темень,  в неизвестность. Вы  спите  тревожным сном, а  возможно, и не спите, и  читаете  молитву всевышнему о благополучии, о счастье.

 А оно так зыбко. Оно так хрупко. Оно как пугливая птица, готова  взлететь в мгновение ока и унестись прочь.  И  я говорю себе - "Какое счастье, что нет у меня  машины авто, и что я  не страдаю маниакальностью, что нет   переживаний  по поводу её сохранности, или утраты".  У иных,  есть  жёны,  красивые,  стройные и очаровательные. Они словно  райские птицы в золочёной  клетке. И товарищ супруг переживает, что однажды,  возможно, его райская птичка  вдруг  упорхнёт на плечо к другому, к более красивому и симпатичному,  к более  богатому и  удачливому мужчине?
 
 И вновь  в сомнениях человек. И вновь  чувство ревности накатывают на него.  Они  словно   волны морского прибоя, которые бьются   о  берег.  Жизнь  наполняется  ревностью, сомнениями и становится  не в радость. И счастье становится зыбким, хрупким, как из фарфора кувшин. Счастье становится похожим на  птицу, на  птицу, которая может взлететь и улететь прочь.

 Я   думаю об этом,  и говорю себе - как это замечательно, что нет очень красивой супруги! Красота всегда привлекает к себе взгляды мужчин. Замечательно  не иметь красивую жену и потому  не страдать муками  ревности. Какое  счастье,  нет этого чувства на сердце.
Иногда,  когда отдыхаешь в тиши, где-нибудь на даче, под  тенистым кустом, в кресле,   живёшь и жадно вдыхаешь свежесть лесных трав  и ощущаешь  запахи  лета, и  говоришь себе - как это  замечательно, что умеешь  слушать тишину, как замечательно, что  умеешь думать, и  смотреть бездумно на облака, размышлять о чём-нибудь второстепенном, и быть уверенным в себе и никого не ревновать.

Замечательно, что где-то там, внутри  извилин мозга,  зарождается и шевелится серебристой рыбкой  мысль, или слово. И ты радуешься этому, радуешься этой  малости, радуешься тому, что умеешь     чувствовать, сопереживать. Радуешься, что ты способен на нечто, которое не приходит в голову иным, тем которые  не любят думать  о вечном и добром.

Так мало порой нужно для счастья.  Лишь чтобы светились звёзды над головой, чтобы  было солнце в синем небе, и чтобы рядом было ровное  дыхание близкого родного человека....