День, когда моя душа замолчала

Добрый дождливый вечер, сеньор. Вы это верно подметили – сейчас в Татрах не самое лучшее время года. Но у меня есть небольшой сюрприз для ваших губ – необычный напиток. Авторский. Представьте, что я смешиваю не водку с сиропом, а боль и любовь. Не надо морщиться. Боль – самая чистая и проверенная, а любовь – одна из тех искренних, что поступает нам на рассвете в просмоленных бочках откуда-то с севера.
Посмотрите же – любви в вашем стакане больше, чем боли! А вы говорите – «пойло». Какие у вас беспощадные руки. Мне кажется, стакану в них больно. Вы, вероятно, считаете, что я совсем обезумела в этой польской глуши, но кажется, я где-то видела ваши светлые глаза. Как у собаки хаски, только карие. В них свет снега.
Мне кажется, я видела их летающими где-то над сценой. Сцену окружал еловый лес. Какая-то слабая страна становилась перед этими глазами на колени и слушала шёпот их ресниц.
Вы пианист? Сыграйте, пожалуйста, на этом фортепиано в углу. Оно пыльное, и истосковалось по прикосновениям любви. Сеньор, сегодня такой мрачный день, что моя душа замолчала. Не вам ли суждено заставить её снова плакать или петь?
Ваша страна вытатуирована на вашей сдержанной, но не лишённой приятности улыбке. Сеньор…пан… мистер… Занимайте любой столик – сегодня отчего-то так мало посетителей. Все они сидят по своим номерам и смотрят кабельное телевидение. Я вижу на вашей коже песок Египта, ракушки Таиланда, тёплое масло Португалии и красивый оттенок римского загара, в котором всё ещё отражается Колизей.
Позвольте вашу руку, не стесняйтесь. У меня нет когтей и нет за спиной бумажки, чтобы попросить у вас автограф. Позвольте понюхать? Спасибо… Да-а… Это запах красивого севера. Вы ведь ступали на дикие камни Лофотских островов? Это так северно, что мне пришлось бы достать карту, чтобы сориентироваться. Но карту унёс один из официантов. Он тоже ищет свой путь. Пожалуй, эти норвежские острова немногим южней, чем ваша родина.
Что? Ваша родина ещё северней? Позвольте ещё один глоток воздуха с вашей кожи. Да, я ощущаю аромат северных сияний. Наверно, это так красиво, когда ночь, темнота, снег… всё такое…
Ах, пан, ну вы не смотрите на меня так испытующе – я совсем отвыкла от северных людей. У них особая стать и очень смешной говор.
Вы знаете страну под именем Россия? Она тоже довольно тёмная… но я не чувствую на Вас её запаха. Пейте, пейте коктейль. Вам не помешает немного любви – я ощущаю, как от вашей кожи идёт смрад музыки. Нет, не той, что в церкви и под орган. Другой, паточной и грубой. Если бы вы сказали хотя бы слово, я бы смогла вычислить каждый ваш сценический ход по теплоте звука. Или же голос ваш так же холоден, как и взгляд?
Милый пан, моя душа замолчала. Притаилась змейкой на запястье. Можете потрогать её. Она не холодная, просто тихая. Вы знаете, как заставить её петь? Может быть, хотя бы плакать? Мне кажется, вы умели это на своей родине. Фин-лян-ди-я. Кто любит её, тот может рассчитывать на хорошие чаевые. Пан! Вы уже уходите? Вы не допили коктейль. Там всё ещё слишком много любви, а вы вобрали в себя только боль.
Какая у вас статная спина, сеньор. Какой сегодня странный день – день, когда моя душа так красиво нырнула в тишину…


pi;tek, 1 stycznia 2010