bang-bang или миниатюра моей головной боли

Ее палец на курке моего револьвера.
Револьвера, который уже давно живет своей собственной жизнью.
Осечка.
Время моей неумолимой очереди крутит его барабан. И вот уже медленно, очень медленно голова наливается свинцом, обжигающим, горячим свинцом. Хотя откуда мне знать, что это именно свинец? Не имею ни малейшего представления о нем. Я закрываю и открываю глаза, а ее сжимает в тиски. Виски ноют от боли и эта боль отдается в каждой клеточке моего тела.
Вспышки света.
Раздражение.
Причудливый пучок нервов натягивается до предела и рвется нить за нитью.
Падаю...
Со стен сыплется штукатурка, она словно снег моей новоявленной действительности. Потолок разливается едким фосфором и смотрит мне в спину. Я лежу на полу и представляю себя холодным кафелем, сквозь который сочится кровь. Мое лицо расплывается в улыбке, ей так и не удалось поставить меня на колени. Она так хотела прострелить мое сердце, но не имела ни малейшего представления куда дела свои стрелы.
Весна вновь осталась ни с чем.
Мне так холодно, вдруг стало так холодно.
Но может оно и к лучшему?!

22 марта 2009 года.