***
Пачки писем от тех, кого когда-то любил.
Горький вкус тишины и манеры крылатой.
Слабый шелест листвы, в мешках безжалостно сжатой.
Эта осень вся в нас впиталась утренним шёпотом,
Застелила пеленой и светло-кремовым омутом,
И одурманена весна приятным привкусом отчаянья
И полита сполна тем, во что обличаю я
Резкий ритм своих недавних истерик,
Что звучат в голове, руша волны на берег,
Руша лозы из грёз и молитвенных плаканий.
Всё о том, что б узнать, где и как они.
Чьи теперь там могилы и кто пишет им сказки,
Ну а мрамор их рук изнежен чьей-либо лаской?
Или так же жестоки, как судьбы писем сожженных,
Так ни разу не оплаканных и не прочтенных.
Тихо ль там по сей день или познано звуками?
Иль проето насквозь печалей горестных муками?
Крылья есть? Иль забыты?
Кто гуляет по крыше,
На которой когда-то
Мы дышали. И дышим.
Свидетельство о публикации №210010400740
И полита сполна тем, во что обличаю я
Резкий ритм своих недавних истерик..."
Илон, честно, второй раз перечитываю и у меня в глазах стоят слёзы.
Немая истерика.
Спасибо!
Эль Ринк 06.01.2010 23:10 Заявить о нарушении