Линия

Грифелем по белой бумаге своей жизни веду линию, соединяю точки...
Не боюсь отрезков времени...

Касаюсь пальцем каждой точки, прежде чем она утонет под осколками графита на моей бумаге, спрячется, исчезнет после движения моей руки...

Каждая имеет свою особенность. Свою шероховатость. Свою неправильную форму...
Каждая имеет свое время.

Я не хочу начертить функцию. Я не хочу предсказать новую точку на своем холсте...

Я лишь помню. Помню, что этих любил сильно и ярко. Их совсем мало...
А другие... Другие лишь позволили мне вести линию дальше.

Думаю, они тоже ярки для моих ощущений сейчас.

Если длину отрезков, от точки до точки, определить временем, то моя линия Любви сказочна и непредсказуема.

Наверное, так у всех... Если только он умеет вести линию своей Любви и у него есть чистый белый лист бумаги.


Я доведу руку до последней точки и сломаю грифель...

Это будет особенная точка.
Я больше не знаю что мне рисовать.

Я подниму лист и стряхну остатки графита.

Я рисовал линию...
Пусть меня назовут глупцом, пусть.
Но я не поведу свою руку дальше.

Я хочу рисовать совсем на другом холсте и совсем новыми красками, преображая мою последнюю точку в целый мир...
Яркий мир...