мертвый поэт

                Мертвый поэт

Он живой и по земле он ходит:
Смотрит, чувствует, свое творит.
Что-то в жизни новое находит.
Языком морали говорит.

Сам силен, горят его ланиты,
И теплом овеяно чело.
Но стихи его для всех убиты,
В гроб положено все то, что жить могло.

И для всех в гробу мораль, духовность.
Все мертво, что было золотым.
Боже мой! Какая хладнокровность!
Неужели не прозреть всем им.

Неужели будет вечно в гробе
То лежать, что радость всем дает?
Неужели во грехе и злобе
Вся их жизнь мятежная пройдет?

Нет. Не верю в мерзкую реальность.
Ведь поэт не мертв, то вы мертвы.
И пройдет лишь временная дальность,
Идеалы сменятся и вы…

Воспоете все, что в гроб ложили.
Воскресите все, что умерло.
Захотите, чтоб стихи ожили,
Поцелуями накрыв его чело.

То чело, что и без вас все ж жило.
Те глаза, хотевшие узреть,
Время, где  мораль опять ожила.
Вот тогда поэту можно умереть!