Многоточие...

Рисую пальцем на стекле твой силуэт,
А за окном струится дождь осенний...
В течение пяти последних лет,
Лишь он мой преданный и верный собеседник.

Глаза встречаются с глазами, но моими
И отраженья этих грустных глаз...
За струями дождливыми тугими
Свой невеселый продолжают сказ.

Твой силуэт в окне уже не виден
И резкими руками открывая окна,
В озон разлитый я кричу "любимый"
Но только дождь стучится в эти стекла.

Смешались слезы на лице с дождем,
Рисованный твой образ испарился,
А мы тебя как прежде с дочкой ждем,
Ах, милый, ну зачем же ты разбился?...



Могила - всего лишь пустота. Тот, кого я люблю, живет в моих воспоминаниях, в вещах, хранящих его запах, в словах и интонациях, которые внезапно всплывают в памяти, и я долго-долго вслушиваюсь в них, склонив голову набок.

У меня часто бывает ощущение, что через минуту хлопнет входная дверь и ты войдешь, позовешь меня и обнимешь. Скажешь: "Вот и я", а я расплачусь у тебя на груди и больше никогда никуда тебя не пущу.

Когда я еду в машине и слушаю музыку - ту, которую любили слушать мы с тобой долгими темными зимними вечерами, обнявшись и сидя у камина, я как-будто слышу твой голос, который подпевает тихонько.

Ты знаешь, я не мою зеркало в ванной, на котором мы часто оставляли друг другу послания. И твое последнее "люблю тебя" до сих пор там. Когда мне особенно тяжело, я закрываюсь в ванной и дышу на зеркало, чтобы проступили эти два слова, сижу и долго-долго смотрю на них, не решаясь оживить в памяти волшебные моменты.

Я до сих пор не плачу. Совсем. Ни капли. Я не верю в то, что тебя нет. Каждое новое утро я готовлю нам завтрак. Каждый вечер, укладываясь спать, я говорю "Спокойной ночи, любимый" и часами жду ответа.

Я не живу. Не сплю. Не говорю. Никогда не буду такой, как прежде. Как во сне...Как в тумане...Не своя...Не с тобой...