Том 1. Кто мы... Кто я?

Кто в ответе за то,
что мы не можем быть разлучны?

   Балкон. Дрожащая рука, держущая сигарету. Отсутствующий взгляд, направленный вниз. Дым, исходящий не только от сигареты. Мне холодно... Почему, почему я, почему я стою тут? Я встороне, мне не нужно внимание всех этих людей. Громкая музыка, она играет уже весь вечер, а я только что начал её воспринимать. Я повернулся. Играет что-то весёлое, все танцуют... Выпивка, курево, что-то тяжелее, что-то опаснее... Кто они? Я с ними знаком, они мои друзья, мои коллеги, они моё прошлое? Прошлое, которое нормальный человек отнёс бы к какой-то чересчур похотливой и блудливой жизни. К жизни. Которую выбрал сам я, сам её направил, сам её прожил... Толпа, толпа состоящая практически только из молодых девушек. Зачем они сдесь? Почему именно с нами...? Почему я не с ними?
   Моё отсутствие от всего мира перебила девушка: "Привет, не хотите выпить со мной?", я безжизненно покачал головой. Она вздохнула, может она даже растроилась? Мне не интерестно. Пару недель назад, я бы не отпустил от себя такую девушку. И конечно бы всё закончилось на каком-нибудь столе или тумбочке. И вкусив её тело, получив наслождение... И не зная о ней ни чего. Просто ушёл. Может мне и стоит так сделать...
   Я снова отвернулся от всех, мой отсутствующий взгляд все еще был где-то там... Мне уже не холодно, моя дорогая сорочка, распахнута, раздуваясь от леденого ветра. Последняя затяжка. Рука медленно опускаясь, выпуская из пальц бычок. Всё еще дымящий, падая так медлено, кружась. Его уже и не видно, но всё еще чуствуется его падение. Еле заметный красный уголёк. Он пропал.
   Я чуствую свой ритм сердца, его учащение... Я слышу музыку. Тяжело дышу. Глаза, слёза что еще не успевшая собраться.
   Почему я? Почему она? И почему теперь...? Я ни к кому не привязывался, у меня два друга, о которых я совсем уже забыл, о которых мне даже не хочеться вспоминать. Мои мысли только о тебе... Скольких женщин я попробовал, сколько ночей, сколько оргазмов, но почему они не имеют сейчаз ни какого значения? Я не могу... Что мы за люди? Почему всё так! Почему мне хочеться кричать?! Почему имея всё, выбрав одно, мы это теряем? Кто мы? И кто я... без тебя?
   Сердце застыло, слёзы сравающиеся с моего лица, превращяющиеся в лёд. Сердце, что теперь разбито. Душа, которая потеряна. И жизнь которая кончина. 37 лет, но прожито лишь 14 дней, две недели... Медленно опускась вперёд, мои ноги легко подкосились стоя на козырке. И вот теперь я как выкуреная сигарета, уже ни кому не нужный, падаю во тьму.
   Я иду...