Загребая пригоршнями солнце, летишь навстречу ветру. в волосах путаются пушинки одуванчиков и ты даже не пытаешься стряхнуть их, они - украшение. Кутаясь в ворох мимолетных желаний, звучишь песней и разливаешься в поднебесье белым пушистым облаком. Спешишь срастись с вековечным дубом, на который падает твоя тень, и разлетаешься мириадами сверкающих искорок, отразившись в глубине лесного озера. Тишина овевает и населяет душу уютом, разбивая звуки в бесшумные клочья. А ты спешишь родиться из росинки на цветке и растаять на его лепестке. Это твое летнее утро.
Красиво... Солнечные лучи, пробиваясь сквозь листву деревьев, перетекают и разливаются по листочкам, по траве, по цветам... От этого мир становится похожим на невообразимой красоты виал, наполненный золотистым светом. От него веет теплом и радостью, любовью и еле уловимым душевным покоем. Отсюда не хочется уходить. Не возникает желания просыпаться, если это сон. Но ты просыпаешься, и понимаешь, что ты сейчас и есть этот искрящийся сосуд...
Спасибо, Ольга. Я бы хотел сказать, что это нечто вроде чувств, которые возникают при прочтении и затем вытекают в слова. Мысли возникающие под влиянием произведения, в которых отражается твоя душа.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.