Маршрут

Разрыдался в лифте. Не то чтобы плохо стало или жизнь не удалась... Нет. Не накипело. Просто безудержно плакал. "Я истеричка. Прости. Я больше не буду плакать." Соврал. Не чувствую слёз. Может из-за вермута в крови, а может из-за холода на выходе из подъезда. А на улице мороз... Должен замерзнуть по дороге домой.


"So much is lost, so much disharmony..."


Закуриваю, выбегаю из подъезда. Сначала по Братьев Кашириных. Подхожу к остановке - становится холодно. Вынимаю серьгу из уха, чтобы еще одна капля боли не беспокоила мозг. Придумываю начало рассказа. Поймал темп! Теперь будет теплее идти.


А начиналась сказка недавно. Тепло, приятно, весело. Я должен улыбаться... Отмазки типа "не могу", "не всегда" пусты и неприемлемы. Влюблен, одержим, крылат. И так хотелось лететь, а приходится падать. Обстоятельства. За любовь нужно бороться, её нужно ждать. А я хочу всё и сразу. Не выйдет? Чёрта с два! Я могу не "как всегда". Это, кстати, просто. Просто ставить один решающий раз ва-банк. Просто верить в добро и свет... А может я просто попал в туннель? Тогда заканчивается только присказка. Хочется верить... Это ж надо, влюбился как мальчишка!


А было пророчество: одинок на всю жизнь. И хотел опровергнуть. До сих пор хочу. У меня получится. Знаю. Но так больно переживать момент, когда готов сдаться, когда мир обретает приевшиеся краски! Боль? Недавно некто полузнакомый изложил точку зрения: "Если мне кто-то сделал больно, почему я не могу поступить так же с кем-нибудь другим?!" Ну уж нет. Боли нет.


Опять разрыдался. Слишком горячо, чтобы замерзли ресницы, Слишком громко,чтобы кто-то услышал. Смех сквозь слёзы... или наоборот. Всё равно буря. Дорвались нервишки до конфеты безумия! Совсем забыл... а как же любовь?


Сворачиваю на 40 Лет Победы. Прохожие. Моих глаз не видно между шапкой и шарфом. "А может заметили?.." - Откуда вообще эта линия в мыслях! Смотрю на людей. Одиночество притаилось, слёзы замерзли на щеках.


На перекрестке подхожу к нетрезвой девушке, смотрю на неё прямо и спрашиваю: "По какой улице веселее дойти до Комсомольского? По этой или по Чичерина?" Она замешкалась, оценила иней и лед около глаз: "Сам решай..." -пауза... "А давай одну остановку вместе на такси!" Сажусь. Безумие заползает в нору... Мой светофор. "Спасибо, что хоть на минуту спасла от одиночества," - закрытая дверь исключает возможность запоздалого ответа.


Иду дальше. По непривычной стороне улицы. Всё-таки, могу "иначе"! Смеюсь на весь город до следующего перекрёстка.


"Пойду топтать тропу в небо..."


Просто в голове не укладывается! Не могут настоящие сказки заканчиваться так быстро, а, тем более, волшебные. Наверное не конец. Определенно... Нет, не будет конца! Не люблю!.. А точнее люблю. Но она не уверена. Я должен понять. Я понимаю. Но не хочу себя контролировать. "Любовь - это игра, в которой победителю достается смерть." О, как ты прав, Д'Артаньян! Я еще поживу, наверное. Но так не хочется. Рвусь на красный. За пять шагов до другого берега вижу машину. Остановилась... Сука.


Нет, я не фаталист. Просто слёзы не успевают замерзать и от этого пропадает романтика. Бегу. Пытался заплакать - мимо. Смех тоже не вышел. Молча иду. Вспоминаю её улыбку. "Сказка на дом! Сегодня будет волшебный вечер." Она: "Не будет." Категорично - беспрекословно - фатально в итоге.


Сворачиваю во двор. Развязался шнурок. Похуй.


Последняя сигарета в подъезде. Пытаюсь звонить. Сказка не берет трубку. "Я дома. Почти всё в порядке. Доброй ночи." Пишу рассказ.