Метаморфозы ветра

Вечером поздно по Невскому проспекту я иду домой. Рядом со мной Любовница. Хмельная, льнёт она ко мне. Неугомонная, то забежит вдруг справа, то вдруг слева. Вдруг разметает волосы на голове, что-то прошепчет в ухо. То вдруг обнимет крепко и целует в губы.      
   
Так с ней идём до Герцена (до улицы), сворачиваем вправо и через арку на Дворцовую выходим площадь. Тут исчезает вдруг Любовница. Но появляется Поэт. Этот поёт кантату мне о Легендарном Прошлом…   

Площадь кончается, вот я на мост ступаю, а подо мной, внизу, резвятся, плещутся, шумят, как молодые, но седые и лохматые Гребни-Пловцы…

Время Поэта до моста. А на мосту на сцену выбегает Забияка. Этот даёт мне оплеухи, дёргает за волосы, в спину толкает, норовя сбить с ног…
 
Кончился мост, и я схожу с него, сворачиваю влево и вдоль реки иду. А Забияка продолжает по мосту носиться, весь в ожидании очередной случайной жертвы. Гребни-Пловцы по-прежнему в Неве резвятся, то вылетая на гранитные ступени, то снова с них бросаясь в воду, фыркая громко и вокруг себя всё обдавая брызгами…    
   
Я постепенно прихожу в себя от тумаков, что надавал мне на мосту неугомонный Забияка… 

Тихо теперь. Вот смотрят друг на друга молчаливо Сфинксы. Где-то внизу от них и слева от себя я слышу чью-то еле различимую беседу. Кто же там шепчется? А – понял! Это Нева и собеседник её – Ветер. Словно два друга, что давно не виделись, а тут случайно встретились, сели они на берегу и вспоминают не спеша о давнем своём прошлом.

Кажется мне, что я их тоже знаю. Тоже давно. И начинаю вспоминать события, к которым все когда-то мы, оказывается, причастны были…

Так я иду и вспоминаю. И прихожу в себя, лишь на 6 линию свернув. Здесь наблюдаю я ещё одну картину.

Будто бы Странник после долгих лет скитаний вдруг, наконец, домой вернулся. Вот он вошёл в родную комнату и видит: всё на своих местах, все вещи, как оставил. Он не нарадуется. Он по ним скучал. Вот подошёл, взъерошил лужицу, вот поскрипел аншлагом остановочным, вот погремел стеклом в оконной раме, вот потрепал полотнище над улицей…

Я на Большом проспекте. Странника здесь нет. Но есть Мальчишка, что гоняет мусор…

Вот на 15 линию свернул. Рядом со мной теперь идёт – и мы беседуем – Друг-Собеседник.
Скоро дом. С Другом соседи мы.
Сейчас мы с ним расстанемся – каждый уйдёт к себе. Но отделять нас будет лишь стена. И если вдруг мне станет грустно, то я окно открою…   
 
6 мая 1979, 2009.