Художник

Падают листья, кружась над полями,
Волнами ложатся у ног,
Летят над полями, летят над домами,
Полет их обманчив и строг.

Туманное утро, ковер на дороге
В какой-то далекой глуши,
Душа слышит осень, она о тревоге
Твердит в этой мертвой тиши.

Сверкает огонь на безмолвной равнине,
Деревьями смотрит ввысь лес,
Оставлю я это на новой картине,
Она воскресит интерес.

Еще я оставлю на белой бумаге
Желтый ковер подо мной,
И он есть везде: на холмах и в овраге,
Он стелется перед зимой.

Закончу картину, но будет тоска,
Ее унесут журавли,
Мне родина их непонятно близка,
Как будто мы вместе росли.

И я бы хотел на картине другой
Оставить полет журавлей,
Но я только вслед помашу им рукой,
И я буду ждать новостей.

Прощаюсь с равниной печальной
И молча над нею склонюсь,
И с новой мечтою хрустальной
Наверное, завтра вернусь.


Рецензии