Кошмарный облом

     Итак, дамы и господа,  с прискорбием (для себя) вынужден сообщить вам, что затеянный мною в конце прошлого года конкурс молодых прозаиков – «Кошмарный конкурс» благополучно завершился полным провалом.
     На мое предложение написать короткий текст на заданную тему, в данном случае, на фотографию, откликнулось всего четыре автора.
     При этом только один из них – Цеткин, написал полновесный рассказ, а остальные, ограничились лишь заявками на сюжет, или, вообще, короткими репликами. В такой ситуации, продолжение конкурса становится бессмысленным.
     Честно говоря, я пребываю в некоторой растерянности – почему молодые авторы не проявили интереса к конкурсу? Ведь получение  от меня призовых балов позволяло им резко увеличить число своих читателей.
     В чём причина? Долгие новогодние праздники, нежелание напрячь мозг, отсутствие фантазии, или, просто, нежелание творить в ограниченных кем-то рамках? Наверное, всё это имело место.
      Но, главное, дорогие прозаики,  - это отсутствие минимального профессионализма и желания оттачивать свое мастерство.
     Конечно, я понимаю, что проще описывать события из собственной жизни или графоманить бесконечными фэнтези, философскими размышлизмами и нравоучительными историями из перекидного календаря.  Про стихосложение, а когда рифма не идет, то про «прозу в стихах», я вообще промолчу.
     Ладно, проехали.  Беру арбалет и иду на охоту.
     Да, чтобы не быть голословным, выкладываю все тексты поступившие на конкурс. Их так мало, что они уместились на двух страничках. Всё-таки очень жаль, что ничего не вышло…


Андрей Ермолаев (http://www.proza.ru/avtor/berkyt)

Высокая, стройная блондинка стояла у зеркала,
Пьяный, голый мужчина, лежал на роскошной кровати лицом вниз, громко храпя.
- Вот блин, любовничек на мою голову!- раздражено говорила она, подводя ресницы, дешевой тушью.- Если бы еще хоть у него стоял... А то... Но ничего еще не вечер!!!
Она, еще раз взглянув краем глаза на лежавшее неподвижно голое тело, вышла в коридор.
-Ну что там?- поинтересовался подошедший к ней крепкого телосложения молодой парень.
У него в руках поблескивал какой-то предмет очень похожий на револьвер.
-Да спит как младенец!- ответила блондинка, убирая косметичку в сумочку.
-Ну, я тогда пошел!- шепотом проговорил он и, открыл дверь в номер.
** ** ** **
На следующее утро во всех центральных газетах красовалась голая попа президента одной из крупных Российских фирм.

КОНЕЦ.
***

Евгений Черенюк (http://www.proza.ru/avtor/evgen75)

-Вроде и пил не много... Кто их разберёт..? Теперь уж пока не уйдёт - делать вид, будто пьян в хлам... Надо невзначай зад прикрыть...
Думал он отвернувшись к стене, лёжа на животе, пока трансвестит Оля занималось макияжем...
***

Иван Ковшов (http://www.proza.ru/avtor/adekyak)

Она так любила его, что решилась на крайность. Но для этого надо было привести себя в порядок и как можно лучше выглядеть.
По времени это стоило ей очень дорого. Но она не пожалела, что так много потратилась. И когда поняла, что неотразима, тихо вышла из квартиры.
Улица встретила её привычной суетой, но ей это как раз было на руку. Немного присмотревшись, она выбрала девушку, которая была, по её мнению, просто прекрасной.
- Девушка, я хочу сделать своему возлюбленному приятное. Не могли бы вы за плату, а за ценой я не постою, провести с ним несколько часов, чтобы он потом сказал мне "Спасибо!"
Немного подумав девушка, ответила:
- Хорошо. Но вы мне заплатите столько, сколько стоите сами.
Теперь задумалась она. Знать себе цену как будто бы необязательно. Но найдется ли у неё столько денег?
***
Александр Цеткин (http://www.proza.ru/avtor/zetkin)

 Я боюсь. 
 Феликс оказался прав.  Действительно, с годами наступает момент, когда еда из сакральной мистерии преображения, превращается в рутинную необходимость. Но, почему у меня это случилось так рано, когда стукнуло всего 87 лет?  Я думала, или, во всяком случае, надеялась, что пресыщение наступит лет в 200 – 250.
     Феликс… Я, как будто это случилось вчера, вижу нашу первую встречу.
В ту душную июльскую ночь 1942 года наш состав с товарными вагонами до отказа набитыми девчонками и женщинами, разгружали в польском Радоме. Немцы с собаками, в свете прожекторов, загоняли нас как скот в железнодорожные пакгаузы. Столько людей, но не было - ни плача,  ни стонов, ни криков. Лишь монотонный шум сотен ног под короткие, резкие команды конвоиров и злобное рычание овчарок.
     Я привалилась к прохладному кирпичу стены, подле самых железных ворот склада, поскольку, только здесь ощущалось хоть какое-то движение свежего воздуха, в удушающей, замкнутой атмосфере, страха, пота и ужаса.
     Тело ломило от усталости, но я не спала, как и мои подруги по несчастью, поскольку всех мучил один и тот же вопрос:  что ждет нас завтра? Смерть в лагере или тяжелая работа у немецких хозяев, и, значит, рабская, но жизнь!
     Феликс, мой черный ангел, неожиданно появился из мглы и присев рядом со мной на корточки, шепотом предложил мне умереть, чтобы жить вечно!
     Утром, мое тело и еще трех женщин, умерших в эту жуткую ночь (но, не по вине Феликса) вывезли в овраг, за городом, где уже были свалены трупы трех десятков местечковых евреев, расстрелянных накануне.
     Ночью, Феликс помог мне выбраться из неглубокой могилы, и начались недели, месяцы и годы, нашей счастливой жизни.
     К сожалению, мое счастье оборвалось  в 1947 году, когда Феликс, уводя крестьян с моего следа, позволил  пригвоздить себя осиновым колом неподалеку от Хелма.

     Господи, ночью так плотно поужинала, а выгляжу как покойница. « Дорогуша, не строй иллюзий, ты и есть покойница!»
     А, может быть, дело не во мне, а в еде, в крови?  Вообще-то, сегодняшний юноша изрядно горчил. Наркотики? Вряд ли. Тело чистое, без следов инъекций. Да и видно, что регулярно качался. Скорее всего – стероиды, анаболики и всякая прочая химическая дрянь. Недаром,  он отдал Богу душу, едва вкусив мой поцелуй вечности. Грудь вся в черных разводах. Инфаркт, и, значит, мальчик - труп и путь в бессмертие закрыт.
    Конечно, Интернет, очень упростил поиск еды, но качество её резко упало. Ладно, надо что-то решать с трупом. Туша под центнер. Да я её даже не стащу с кровати. Как это не печально, опять придется обращаться к Василию, а это – пять штук зеленью.
   Интересно, что он обо мне думает? Крутая киллерша? Чистильщик из спецслужб? Впрочем, главное, не то, что он думает, а то, что он - молчит.
  «…От света я отвернусь, мне двадцать второй июль. Знаешь, а я боюсь… серебряных пуль!».  Надо же, привязалась  ко мне сегодня эта песенка, услышанная по «Радио Шансон».
    Черт, а я действительно боюсь, но не серебряных пуль, а потерять вкус к свежей крови.
Вот, тогда, вечная жизнь, покажется вечным адом…
***


Рецензии
Сочувствую ВНК. Из всех приведённых здесь обрывков только последний представляет какой-то интерес, обещая возможное развитие сюжета. А вообще это крайне сложный жанр. Запросто можно ввалиться в безвкусицу с оторванными конечностями и кишками наружу.
С сочувствием,

Валерий Максюта   21.09.2011 10:53     Заявить о нарушении
Спасибо за отзыв , но :
http://www.proza.ru/2010/10/15/397

София Павлова   23.09.2011 01:46   Заявить о нарушении
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.