Круиз в ноябре

Спи и смотри сон.
И сон не простой, а волшебный.
Чмок! В нос.
Одни и те же будни. Скукота.
Я бы сварил в кипятке редакторов, кто утвердил такую прозу.
Я девять месяцев попил бы и погулял на Канарах.
Побалдел бы, а потом три месяца поработал.
Ну, посчитай! Получится 12! Гармония числа.
Попил морковный сок, погулял по набережной. С критиканшей под ручку.
Посмотрел на одинокий парус в море.
И чтоб снегу не было и слякоти тоже.
В траву зеленую густую затащил критиканшу.
И улетел бы утренним рейсом.
В Зимбабве.
К своей забаве.
Там черненькая вся Муммома.
Мне пишет стихи. На Прозе.ру ее не печатают. Она пишет на песке.
Нет, на фарси.
Я помялся и не стал ее тащить в траву густую и зеленую. Там леопард скучал.
Вернулся в Таллин в ноябре.
Пописал на углу, подумал о культуре.
Пошел купил водки.
Зашел в берлогу.
Написал критиканше.
Типа ты исчо жива старушка?
Она в ответ показала мне палец. Средний. Другие поджала.
Тогда я подумал о мировом господстве.
И пошел в интернет посмотреть, как оно там?
Посмотрел. Хмыкнул. Опять потянуло в Зимбабве.
Черная моя там принцесса сидит и трет песком сковороду. Ждет меня.
У ней грудки торчком. На конце розовые. Как клювы у чаек.
И папортник на бедрах.
И она все еще ждет своего белого и пушистого.
Тогда я соглашаюсь остаться там вождем. До весны.
Всех отправляю на охоту.
Критиканше шлю телеграмму мол, прилетай. Без трусиков только.
Здесь они не нужны.
Пока тебя в аэропорту проверяют, я из пальмы тебе юбку готовлю. Короткую.
И ложе выстилаю.
В лагуне. Жду полной луны.
Абзац. Я улетаю. В Новую Зеландию.
Там упал вертолет. Сейчас съедят его пилотов.
Приходи на пиршество.
Там будут есть Богов!
А что? Предлагаешь обратно в Таллин?
И тут повеситься на шпиле?
От тоски.
И балтийской килькой насорить на крыше?
И смотреть с высоты что там опять у памятника?
И столь же бурный там Кленский?
А куда ее еще девать, эту кильку? Ну, разве пару банок поставить вместо свечей у Мемориала Свободы на площади?
И салакой закидать трамвайные пути до спального района.
Чайки наведут там шмон, и все встанет на свои места. И силуэт Таллина будет снова, как шпроты на вилке. Торчать!
Ну, это конечно, готика сплошная! И человеку негде даже похаркаться, разве что если не уехать на озеро Харку.
И там дохлых собак и кошек обойдя, что сбиты миллионом машин во время пробок,
присесть у опрокинутого мусорного ящика.
Найти мое письмо к тебе, что ты выбросила когда-то.
И капнуть три слезы.
Вздохнуть и сказать так многозначно: Балтика!
И вспомнить про Зимбабве
Не кончился ли песок у моей зазнобы?
И чистит ли она до сих пор сковороду?
И так же черна, как прежде?