Она

Она никогда мне не улыбалась. Я смотрел на нее, пепелил взглядом, а ей, ей было все равно. Она улыбалась для всех, ни для кого в отдельности.  Я восхищался каждым ее движением, каждым словом, как бы пусто оно не было. Мне было наплевать, что о ней говорят другие. В этом мире существовала лишь одна она. Когда она входила в комнату, становилось ярче, когда она смеялась – казалось, будто ручей где-то в долине весело журчит, когда она становилась грустной, все стеснялись даже и помыслить об улыбке или шутке. Я смотрел на нее как на идола, как на богиню, спустившуюся поиграть с нами, показать как мы ничтожны. Она пахла весной, я не знаю как пахнет весна, но она ей пахла. В ее глазах всегда были тайны, секреты, но никто не пытался их раскрыть, все просто наслаждались ее присутствием. Когда я впервые встретил ее, я почувствовал как сердце остановилось, она была слишком прекрасна… не для меня, да и вообще не для кого на этой планете.
Она дарила радость всем, стараясь не замечать, как сама становится несчастной. Она пыталась забыться в постоянном общении, но понимала, что одинока. Я не знаю, что надо было сказать, сделать, чтобы ей стало легче. Но я бы сделал все, что угодно.
А ведь она всегда врала, всегда, всю жизнь. Нет, она была бескорыстна, чиста, но людям было легче видеть ее такой – беззаботной и веселой, а не грустной, покинутой. Она была для всех, для каждого, но не для себя.
Я боялся к ней подходить, говорить с ней. Я думал, что ее, хрупкую и нежную, это общество и погубит. Но помимо того, что она была терпеливой к нападкам окружающих (которые, как известно, не во всей своей массе восхищается лучшими), она была сильной. Пожалуй, это было главное ее качество. Многие хорошие люди не могли ужиться с другими, потому что были слишком слабы. А она… да, что там говорить – она была идеальна. Говорят, что идеальных людей не существует – нет, не правда они есть, мы просто их не видим и не ценим.
А потом… потом она умерла. И я, я тоже умер вместе с ней, я не живу сейчас. Для меня нет света без нее, нет звука, запаха, нет весны… Сначала, я думал, что это неправда – она не может умереть, но…
Я не был на похоронах, я не верю в ее смерть до сих пор. Для меня она жива, а то, что она не приходит больше к нам… Она просто что-то затеяла, чтобы поднять нам настроение, чтобы мы опять все говорили лишь о ней…