Из непережитого

...Ветер,кинжалом бьющий в грудь,холодный,как воронёная сталь,сильный,сбивающий с ног только и мог,что развевать полы его плаща,чёрного, как крыло ворона. Человек стоял на обрыве скалы,глядя в расщелины,бережно укрываемые снегом,на предстоящую холодную зиму,заботливой природой и смотрел,как вояка-ветер тщетно пытается оголить землю от этого белого пушистого наста,по известной только ему причине. Человек не замечал ветра,бьющего ему в лицо,потому что в душе его сражались ураганы в сто крат сильнее. Демоны внутри бились за его бессмертную душу. Лицо человека оставалось невозмутимым и посторонний человек ни за что не заметил бы этой борьбы. Он думал не замечая никакой борьбы,потому что демоны эти были частью его и стоило ему только захотеть-они замолкали и заползали в самые тёмные углы его не самой светлой души.. Ему надоело то,чем он живёт,опостылели бесконечные скитания и непрекращающаяся борьба внутри и снаружи... Он чувствовал себя шестерёнкой,которая осуществляет большую работу,незаметно для всех,чтобы другие ощущали себя комфортно, о которой вспоминают только когда она стопорит свой ход и нужно её смазать. Никто не знает,сколько стоял он так,глядя в глубину себя,но только ножны меча привычно ткнулись в ногу,прерывая минуты слабости,сапоги скрипнули на снегу "в путь" и он,уже в который раз продолжил своё бескоечное,никому не видное и,быть может, не нужное путешествие. Впереди,как всегда,ждали трудности,которые требовали чуть меньше,чем полное напряжение его сил...