Домой...

  Вокруг всё было белое, он уже и забыл, каким ярким может быть снег. Как давно он не был здесь... Год, а может быть и все пять. Достав пачку сигарет, он закурил, всматриваясь в это белое море, из которого как мачты кораблей иногда появлялись деревья, тоже полностью покрытые снегом... чем- то они напоминали ему паруса. Идти было не далеко около километра по неплохо утоптанной тропинке, он сам не знал почему он улыбнулся когда вдалеке на пригорке показались аккуратные маленькие домик, может быть потому что он вернулся, вернулся домой.

 Вот уже неделю он был тут. Небольшой дом, состоящий всего из 2 комнат и маленького дворика, большая русская печ которая занимала почти половину комнаты. По вечерам он любил сидеть возле неё, смотрел, как горят сухие дрова, как огонь неподвластный не чему меняет свои цвета. Он так мечтал об этом о том чтобы засыпать не под шум проезжающих мимо его городской квартиры машин, а под тихое потрескивание дров в печи, под завывания ветра  переметающего снег за окном. Он хотел этого, он понимал, что если не вырвется из плена грязно-серого города, то просто потеряет мечту, забудет что есть в этом мире вот такие места, в которых мы редко бываем, но можем назвать своим домом. Наверное, он и смог бы остаться здесь, если бы хотел, но зачем, зачем превращать мечту в обыденность.

 Сигарета дотлела и слегка обжигала его пальцы, но он не замечал этого, он стоял и смотрел вверх. Такое небо и звёзды были только здесь, где звёзды могли светить, где им не заслоняли многоэтажки, где любоваться ими не мешали яркие фонари и фары проезжающих машин. Только здесь их свет был настоящий, он падал на снег и снег играл с ним становясь то белым, то вдруг синим.

 Он старался не поворачиваться, не оглядываться назад, под ногами хрустел свежий только с утра выпавший снег. Он уходил, но знал что рано или поздно, через месяцы, а может быть через годы он вернется сюда, он вернется домой...