Блюз. Она

От чего так больно, Господи? Маешься целыми днями, что-то делаешь. Нет покоя. Стоишь в очереди в магазине, и нет покоя. Или едешь куда, и нет покоя. Думаю все о ней, весь день, всю ночь. Сплю и думаю, не сплю и думаю. Ем, думаю. Перебираю струны на гитаре. Нет покоя. Самое смешное, что и некуда податься. Нет ничего в мире. Нет ничего кроме нее. А ее нет. Нет, она есть. Но где-то далеко, в другой стране. Нет ничего кроме нее. Даже меня нет. Даже Тебя, Господи, нет. Ничего кроме нее. А ее нет. Вот вам и Буддизм любви во всей красе. И хочется петь, а не о чем. Хочется жить, а не за чем. Хочется идти, а не куда. Хочется не хотеть, а все равно хочется. Вот вам и  коан (в буддизме загадка без ответа) любви. Вот он хлопок одной ладонью. Нет покоя. Снег идет. Машины носятся. Стоишь на углу в шарф кутаешься. Идешь. Мимо. Мимо всего. Как же ты всемогущ, Господи, раз смог создать творение, превосходящее Тебя по Красоте! Самое время для блюза. Грустный ля минор.