Полуночные мысли...

  Жизнь - она всего лишь только жизнь.
Череда событий. Радостных, безрадостных, просто будничных и серых...

  Иногда человеку становится все поперек горла и он рвет цепь обыденности. И несется невесть куда, невесть за чем, и невесть к чему.
  Потом и от этого устает.
И жизнь кончается.

  Потому что все уже было. И то что будет - лишь повторение пройденного,без вкуса новизны и радости познавания.
Тогда человек садится и пишет книгу.

  Которая никому не нужна.

В этом нет ничего плохого. Почти все написанные книги в мире - никому не нужны, кроме самих авторов. Потому что в них они проживают свою жизнь еще раз. С той же почти яркостью. С теми же печалями и радостями. Горем потерь и счастьем встреч.

  Иногда их читают другие люди - и узнают в этих книгах себя.
И пишут автору добрые письма.
Автору приятно и немного грустно.

  Он наливает в глубокий стакан спиртное, пьет и закуривает сигарету.
И смотрит в окно...