2 января

Меня иногда просто поражает происходящее.
Я впадаю в задумчивость, мысли сталкиваются, в безрезультатном поиске ответа. Пытаешься понять, а не можешь. Впадаешь в легкое отупение. Сознание меркнет. И бьется лишь вопрос зачем.
Действительно, зачем? Зачем отрицать очевидное? Зачем бросать свои слова на ветер? Зачем лгать? Не знаю.
Мне казалось, есть вещи, которые нужно признавать. Если не одарен ты умением или хотя бы отголоском таланта, то хоть стой, хоть падай, хоть кричи, хоть стекла бей камнями, но здесь ничего не поможет.
Лично я не умею рисовать. В детстве я часто увлекалась перерисовыванием. Мне нравилось сидеть часами, кушая шоколад и что-то рисовать в своих детских тетрадях. Какие-то мелочи, рисунки, непонятные другим знаки и каракули. Понятные только тебе. Иногда я беру свои старые тетради в руки. Тогда я окунаюсь в свое далекое детство. Снова вижу себя, фонарик под подушкой, снова слышу грозный голос мамы, которая находит с утра забытую тетрадь в постели...Это был мой мир, мой уголок. Что-то, понятное только мне. Я до сих пор улыбаюсь. а тетради до сих пор греют мои руки своей тайной. Тайной, недоступной другим, но такой прозрачной мне...
иногда, когда возникает редкий порыв, я сажусь рисовать. Но карандаш своенравен, а Муза вообще убегает в такие минуты в ужасе от меня. Воображение - то у меня хорошее, краски и игру теней представляю живо. Но на бумаге... Ужасные пропорции, непонятные детали... Не могу переносить с мысленных полотен на реальное. Поэтому я не рисую шедевры или что-то в этом духе. нет, я все эти годы продолжаю рисовать свои каракули. И снова и снова откладываю карандаш, улыбаясь...
Я же не создаю трагедию. Не злюсь.Я спокойно признаю - художник из меня никудышный.
Не знаю. Правда. Не хочу ничего говорить. Лишь снова повторю - не знаю..