Молитва

 1945 год. 14 февраля. Германия Восточный Дрезден.
 
 Он сидел неподвижно уже почти 20 минут, смотря на обломки догорающего за окном дома. От него осталась лишь едва стоявшая задняя стенка, покачивающаяся в страшной суматохе царившей на улице.
 Люди. Грязные, перебинтованные, с напуганными у всех, как у одного большими глазами бежали. Надеясь спастись от ревущей над ними армады самолётов с английскими и американскими флагами.
 Одна за другой с чистого неба падали бомбы, превращая их скудно одетую серую массу, в оторванные руки, ноги, головы. Перемешивая их с обломками, пылью, сажей. Становясь общей могилой, с одним торчащим из земли крестом.
 В ушах звенело, дом ходил ходуном. Казалось ещё несколько секунд, и он похоронит его вместе с собой. Как дом через улицу недавно накрывший часть бегущей толпы. Никто из них не успел даже вскрикнуть, проститься друг с другом. Последнее что они видели это таких же, как они, бегущих впереди.
  Взрывы продолжись. Толпа бегущих редела, а он продолжал спокойно сидеть, смотря на творившеюся мясорубку сквозь выбитое взрывной волной окно. Его губы еле приоткрывались шепча, слова давно забытой молитвы. Он верил, верил всем сердцем, что через минуту или может 2-ве умрёт. Этого сейчас ему хотелось больше всего на свете, как и тишины…