Коробка любимых мечтаний
С утра ее взор остановили строки стиха, который написал ей Он: о ней и для нее... Сердце забилось быстрее, чем должно. И всё. Только этого хватило, чтобы больше не стало ничего вокруг, кроме мыслей о нем. Он был сегодня везде, где Она...
Вот он повод - день, проведенный с ним, а если быть честной - мечты о этом дне.
Глубоко вдохнула. Захотелось плакать. Все хорошо, только его нет. И даже жаловаться некому... Не то чтобы Она это часто делала, но сейчас... Сейчас... Сейчас и не знает никто, что есть Он, что она о нем думает, что Он в ее мыслях. Только Он... И как бы хотелось, чтобы только в ее... Мыслях, мечтах, творчестве... Все ее творчество - это Он, потому что невозможно больно молчать или слушать его тишину.
А Он... будто бы не ценит, не дорожит, но и не отпускает.
Она за ним бежит, летит, почти догоняет, почти целует, боится...
Его взгляд отрезает "Нет!"
Она умирает: плачет, задыхается, высвобождается, запирает глубоко и хочет снова жить, забыв... Но Он...
Всегда в один и тот же день недели, и, может быть, в один и тот же час, снова дергает за атласную ленту, на которой привязано ее сердце: "Привет! Это я! Не забыла?"
Забыть?! Как?! Застрелив мысли? Возможно...
Но нет. И Она ненавидит этот день! Потому что он всего лишь один. Ненавидит!! И Бога благодарит, что есть хотя бы он...
Свет лампы отражаясь в цветных фантиках играет на них легкими бликами... Как только Она достанет из коробки двенадцатую любимую конфету и будет сделан последний глоток кофе, Она тут же прекратит грустить - это традиция. А завтра наполнит эту коробку его мечтой и подарит ему.
Чтобы Он просто улыбнулся.
Чтобы она знала, что в этот момент он счастлив.
Чтобы у него появился повод вспомнить о ней. Как у нее сегодня.
Свидетельство о публикации №210011401565