Бессонницей надкушен сыр луны.
Сентябрь ранен летом на излёте.
И зная - бабье лето на подходе -
Подняли парус жёлтых листьев дни.
Становятся холодными дожди,
Касаясь ксилофона трав привявших,
И птиц осенних, лето потерявших,
Зовут надеждой призрачной - найти.
Прозрачно-звонким скоро станет лес,
Огнём рябины накалив духовку,
И из муки белейшей быстро, ловко
Зима займётся выпечкой чудес.
Как горько пахнут поздние цветы...
Увядший стебель неприятно трогать
И видеть, до конца пройдя дорогу,
Что впереди - сожжённые мосты...
***
© Copyright: Трагон, 2010
Свидетельство о публикации №210011401589
Свидетельство о публикации №210011401589
Рецензии
