Ом мани падме хум

«Ааа, ааа. Спи, малыш. Спи спокойно». Где-то на задворках сознания зазвенели бубенцы: Ом мани падме хум…И память, словно в ответ: хари Рама, хари Кришна. Умм…передернулась. Одинокий фитилек мерцает на столе, тени скачут, страшат, хватают за руки, волосы… «Тише, тише, сердце. Это всего лишь тени». Ом мани падме хум. «А Индия – волшебная страна?» - спрашивает тоненький голосок. Ты отрываешь взгляд от скачущих теней и смотришь на ребенка, в его глазках застыло сосредоточенное любопытство. Твоя улыбка наполняется нежностью, тают, как воск, льдинки в глазах и отчего-то щемит сердце. Эта милая складка между маленьких бровок.

«Конечно, малыш. Это чудесная страна. Страна богов. Святая страна», – произносишь на одном дыхании, задыхаясь, все-таки задыхаясь на последних словах. «А мы поедем туда, правда, поедем? Ты обещала, помнишь! Я, когда вырасту, обязательно буду жить там. Обязательно. И я напишу книгу об Индии. И найду…найду папу» - под конец срывается голосок, переходит на шепот. «Мама, ты слышишь? Я обязательно его найду, и  мы будем вместе! Счастливы!» Прячешь слёзы. Ом мани падме хум. И как ответ: хари Рама, хари Кришна. Звук барабанов. Прячешь глаза, укутываешь потеплее сына, быстрый поцелуй в горячий лобик: «Да, малыш, да! Мы поедем, поедем вместе в эту волшебную страну, и ты найдешь папу, я верю в это, солнышко. Верю. А теперь спи!» Ты подбираешь подол длинной юбки (с тех пор ты носишь только такие) и поспешно выходишь.

Ом мани падме хум. Все громче, все четче. Пять лет. Приближается. Каждую ночь одно и то же. Боже! Где ты, боже? Мой христианский бог, бог индусов, мусульман…ну хоть кто-то! Отзовись! Избави меня, Господи, прошу, избави от страданий! Хари Рама…Барабаны…Нет, нет! Только не это, не сейчас. Хари Кришна…бубенцы…

Солнце, яркое солнце сквозь зелень листвы, бесконечный дождь, но ведь тепло. Ах, как хорошо! Хари Рама, хари Кришна! Ты счастлива: скопленных за студенческие годы денег как раз хватило на билет, а здесь… О, эта божественная страна и какие люди! Ну да, они смотрят иногда слегка диковато, пристают порой с вопросами… Но атмосфера! Ах, этот воздух! Святое, святое место! Варанаси, Бодхигая, Дхарамсала. Ты была там и видела…то, о чем другие только и столько писали.

«Мама, мама!» «Да, зайчик, да! Я здесь, не бойся, я рядом, что случилось опять?» - терпеливая, чуткая. Ты так любила детей, идеальная мать, всегда знала, что им нужно, мечтала,  когда будут свои дети, будут расти…в любви и заботе. Дети…Ом мани падме хум. Ах, как ты хотела детей! В счастливой…полной семье!

«А ты почитаешь мне сказку?» «Конечно, дорогой». «Об Индии» - уточняет проницательный малыш. Ты смотришь на черные локоны, слегка волнистые, разбросанные по подушке. «Конечно, милый. Как же иначе?» И ты читаешь, рассказываешь то, что уже тысячи раз слышала и пересказывала. О единственной стране, куда хотела попасть, стране-мечте, стране, разбившей жизни…Хари Рама, хари Кришна…

Ах! Что это за праздник? Холи? Неужели, когда бросаются разноцветными шариками, все от мала до велика? Как здорово! Надо спешить, а то пропущу самое интересное. «Excuse me!» - кашлянул кто-то сзади. Медленно обернулась на звук приятного голоса. Черные кудри, карие глубокие глаза, невысокий, но стройный…всё, что успела отметить. До того как камень выбил сознание…Померкли все краски, только звук праздничных бубенцов и задорных барабанов отдавался в мозгу…

Потом были и больница, и дознание, слёзы и крики из-за несправедливости индийских судий, ужасное осознание того, что беременна. Не желанным ребёнком, не во благословенном браке. В Священной стране! Ублюдком! В твоем животе! Той, что так любила детей! Мама, где ты, мама?! – плачешь.

«Мама! Мама?!» - вздрагиваешь от этого пронзительного, знакомого, родного голоса. «Что, родной? Что тебе приснилось?» « Я видел что-то плохое. Мама, такого ведь не может быть?!» - плачет. И пересказывает твое прошлое. Ом мани падме хум. Спаси и сохрани! Ледяная статуя осторожно кладет руки на лоб мальчика, прижимается и шепчет: « Ну, конечно, малыш. Это был всего лишь кошмар. В святой, чудесной Индии такого бы никогда не произошло. Это ведь Страна Богов!» - плачешь, закрывая глаза и прижимая к груди своего ребенка…Хари Рама, хари Кришна. « Спи, малыш. Спи».