Тот, кто притворялся

Он и с миром был лукавым,
Но не изменил себе,
Ощущая себя правым,
Он жил в собственной судьбе.

Он был весел и беспечен,
Красочен его наряд,
День, как праздник бесконечен,
Жизнь, как яркий маскарад.

Он смеялся и кривлялся,
Потешаясь над толпой,
Это тот, кто притворялся,
Что не путал жизнь с игрой.

Зря ему все говорили
Поостыть, умерить пыл,
Просто все совсем забыли
Вещи те, что он ценил.

Вот идет он по аллее,
Слышит шепот за спиной –
То смеются грамотеи,
Зная то, кто он такой.

Но смеются втихомолку,
От внимания таясь
И бормочут без умолку,
Тычут пальцами, смеясь

И твердят одно и то же:
«Вон, смотри, идет, зазнался,
Этот в клетчатом прохожий,
Это тот, кто притворялся».

Только умники не знают,
Что есть выше суеты,
Что им всем не доверяют
Очертания красоты.

В глубине души скрывает
Свою ревность ко всему
Этот человек, он знает
Верность миру своему.

Этот мир не ограничен,
Но не всем туда войти,
Хоть он ярок, органичен,
Не пройти к нему пути.

Вот поэтому остался
Непонятный средь людей
Человек, что притворялся,
Будто верит в суть идей.