Влюбленный художник

Свет на ее теле резко сменялся тенью, вырезающей из общей массы изгиб шеи, мочку уха и пальчик. Он, нахмурив брови, с ожесточением водил, бил мягким карандашом по бумаге. Тот, кто не знал его, мог бы подумать, что он ненавидит ее, но пока страдает лишь безвинный листок. Но это было не так. Он был художником, она моделью. Он любил ее. Сегодня. Он любил каждую ее форму, каждый изгиб, каждое пятнышко света, каждую линию тени.
На улице уже было темно,  и ее освещала только яркая лампа, стоящая перед ней на полу. Он не любил находиться на свету, будь то солнце или электрическая лампа. Он любил работать в тени. Лучи слишком отвлекали его. В темноте была шероховатая мягкость.
Карандаш все больше уточнял ее контуры, которые мастер любил этой ночью. Ее тени, изгиб ее шеи, мочку уха... Но никакой инструмент не мог передать того ощущения, которое испытывал влюбленный художник. Повторить натуру невозможно. Она лежала неподвижно. Эта поза была ей неудобна, но она терпела, потому что знала, что сегодня он любит ее. По-настоящему. Так, как должен любить мужчина женщину. Немногие так ее любили.
Карандаш закончил последние штрихи. Художник убрал листок в папку. Она надела платье прямо на голое тело и вышла, убрав сумочку несколько купюр.
Он вымыл лицо и смыл с ребра ладони карандаш. Выпил чашку кофе и пошел к жене, которая давно спала. Лег рядом, а она как всегда прижалась к нему.
Да, сегодня он любил свою натурщицу, но этот день кончался... Три секунды, две, одна... Все. Кончился. А сегодня будет другая муза, другая любовь, другой рисунок...
19.06.09, 00:18