Джокер
Он просыпается в холодном поту. Резко садится на кровати, закрыв мокрое от слез лицо руками. Он хочет налить себе воды, но руки дрожат. Стеклянный носик кувшина стучит о край стакана и ему до шума в висках страшно услышать звон бьющегося стекла.
Он живет в выдуманном им мире, мире, которому он улыбается, потому что эта улыбка тугими кожаными ремнями держит готовые вот-вот развалиться осколки. Он говорит чистейшую правду, но в расколотом мире ее воспринимают как шутку и звон бубенчиков для него роднее и приятнее человеческой речи.
Он плачет, соленые слезы бегут по щекам, больно режут обкусанные губы, растянутые в неизменной улыбке. Он устает от мира, словно держит окружающее в себе, ощущая себя вывернутым наизнанку.
Он засыпает на ступеньках трона, уронив голову на руки. На нем съехавший набок колпак с бубенчиками, а у ног - разбившееся зеркало. Он спит и ему снится, как звенит в далеке стеклянный мост. И ему, во что бы то ни стало, надо до него добраться. Вот только поднимется с колен, сотрет с лица высохшие слезы и ступит на прозрачный мост, тянущийся через Пустоту. И уже не будет болеть разорвавшееся где-то там, позади, сердце.
Свидетельство о публикации №210011601016