Ещё одна сказка...

Как часто люди не замечают вокруг себя никого, пытаясь найти счастье в краях далёких; какое-то странное туманное счастье… Конечно, всегда есть шанс обрести что-то, пустившись в долгий путь, что-то кроме дорожной пыли и усталости. В конце пути обязательно должна быть награда, только вот не всегда это так. А нужно ли было уходить? Уходить, не оборачиваясь, не видя слёз на щеках, не слыша шёпота и не зная, что тебя ждут. Ждут там, где ты и не пытался ничего искать…
***
В одном далёком городе, неважно где, неважно когда, жил человек. Всю жизнь он работал, чтобы на столе в доме его старых родителей была еда, и они ни в чём не нуждались. Не задумываясь о себе, он обеспечивал семью своих родителей, совсем позабыв, что ему уже пора заводить собственную семью. Ему часто стали напоминать об этом, и его мама уже хотела побеспокоиться за него, но случилось несчастье, и родители человека умерли. В один день, как в сказке.
Он долго горевал по этому поводу, несколько дней ничего не ел и почти не спал. Но однажды ему прямо наяву привиделся образ какой-то девушки. Образ был настолько расплывчат, что человек даже не различил черт её лица, но что-то в нём шелохнулось, и он, во что бы то ни стало, решил найти её…
Он недолго собирался, ведь собирать, в общем-то, было нечего – фляжка с водой, да булка хлеба – вот всё, что было в его рюкзаке, когда он уходил.
Он уже ушёл довольно далеко от города, как вдруг его нагнала девушка с небольшой шкатулкой в руках.
- Возьми эту шкатулку, она принесёт тебе счастье…
На девушке было белое платье, испачканное чем-то красным.
- А что в ней?
- Узнаешь, когда вернёшься. – Опустив глаза, сказала она.
- Хорошо. – Сказал он, подумав, что обижать такую милую девушку будет нехорошо.
- Удачи! – Крикнула она ему, а потом тише – Прощай…
Человек скитался по всему миру несколько лет, он искал своего призрака во всех городах всех стран (а их было немало)! но ни одна девушка не была похожа на тот волшебный расплывчатый образ, образ весны, образ чего-то прекрасного, неисчезающего со временем, нестирающегося из памяти…
Он решил вернуться домой, чтобы дожить свой век в спокойствии и одиночестве, как делали многие тогда.
В пути его застала метель. Он шёл по белым снежным простыням, укутавшим землю, согнувшись, пытаясь бороться со стихией, но всё было тщетно. Он упал в снег, и из его рюкзака выпала шкатулка, которую он хранил все эти годы…
Метель закончилась так же внезапно, как началась. Он лежал на снегу, прижимая к груди шкатулку, в которой больше не слышал стука: раньше он, засыпая, прикладывал шкатулку к уху, чтобы услышать – почувствовать какой-то странный успокаивающий стук. Стук биения… сердца? Он не думал об этом, просто ему нравилось слышать этот звук и вспоминать девушку, но стук прекратился – там, внутри, перекатывалось что-то холодное и скользкое…
Он вернулся в родной город через несколько дней, нашёл ту девушку, и…
Она достала ключ от шкатулки, который все эти годы болтался в её пустой грудной клетке. Шкатулка открылась, а в ней в снегу лежало замёрзшее сердце…