По улочкам идешь и всюду слышишь,Как говорят на фарси и на идиш,
А ты, не понимаешь ничего...Ты, только,хочешь верить старым книгам,
Сверяя текст,с слепящим этим мигом,А в нем, иерусалимская сосна,
теряет от жары свои иголки.И чувствуешь, что где-то взведена,
Винтовка, суть твоей головоломки.
Ой, вей...
Невозможно оторвать без боли руки от родных могил,
Слышат ли лежащие,песни левантийской звуки?
Видят ли наши фигуры,сгорбленные и поникшие без сил?
Без ложного пафоса говорим,Мы с вами,на этой земле,
и под этим небом!"Ой, вей"
Марте
Запад или восток,Сибирь или жаркий Юг,поверь,это уже не важно...
Ветер ласкает в Яффо желтый песок,А горло мое пересыхает от жажды.
Пару строчек черкнуть тебе,все недосуг...Крикну, привет принесут,
перелетные птицы.Ты, не отыщешь меня,среди множества лиц,
Среди смоковниц и лавра и мира,Апрельская Марта.
Сплав
© Copyright: Валентина Душина, 2010
Свидетельство о публикации №210011701242
Свидетельство о публикации №210011701242
Рецензии