Закрываю глаза

В темноте твоей комнаты, я чувствую не существующий запах полевых ромашек, щекочущий мне ноздри и ты разговариваешь со мной не разжимая губ, а я вижу бездонно-голубые вулканические озера твоих глаз, хотя в небе уже давно ожила полная луна, и  ночная мгла, переполнив небеса, заливает открытые раны окон, когда часы больше не стучат по вискам грохотом осыпающихся секунд, и время остановило свой бег и черно-серую тушь облаков на пороге того, что ты называешь своим Домом и все окружающие стёрто в великое НИЧТО, движением закрываемой за мной дверью, я, закрывая глаза, слышу немую скрипку, которая живёт в твоих рисунках, а твои пальцы невесомо скользят по моему лицу…
И мне сниться твоя комната,
                твоя комната, где чувствую,
                что утро,
Никогда не настанет, и тени будут оживать под нашими веками, когда на них ляжет рука…
Как навязчивые галлюцинации Бедного Мастера…
И его Маргариты…