Ангел устал

Однако вышло, что не вышло
Ничего из ничего…
Зиндан…


Она называла тебя Гением. Пугала своей любовью и поглощала своей пустотой. Кричала глазами и убегала в кровать. Пряталась у тебя за спиной, и не дышала, когда ты брал ручку.
Красавица…
И чудовище. Трактирная потаскуха и святая. Змея и кролик. Солнце и полная Луна.
И вот она ушла. Не от тебя. Просто. Подумала, а, вдруг, никакой ты не гений. Не Мастер из зачитанной до дыр книги. А здесь, рядом и живой…
Страдающий. Терзаемый тоской. Больной и одинокий. Душевнобольной и душевноодинокий…
И она подумала и ушла. Спряталась у мамы дома, не берёт трубку и не открывает дверь. И делает вид, что тебя нет. А может, даже и не было…
Её хотели оставить в роддоме. А ты родился мертвым. Такое бывает. Не каждого ребёнка забирают родители. И не все хотят жить. Даже ещё не узнав жизнь…
В страхе, а вдруг понравиться, и не захочется, потом умирать. Или просто в страхе. Жизни. Любви. Одиночества…
Она считала себя бабочкой.  Гладила твои волосы и садилась на израненное сердце. Ты сопративлялся. Делал гадости и резкие движения. Говорил, что устал, что хочешь спать. Смеялся и грубил ей.
А она верила…
Что ты устал,  пьян и хочешь спать. Верила и садилась на сердце…
А теперь её нет. Просто нет. Улетела в другой город, в другой космос, в иной мир.
Её поймали искусные энтомологи и накололи на булавку,   подписав: »Редкие Виды». Она счаслива. Теперь ей не надо переживать о тебе. Или думать. Или думать и переживать. Не важно. Главное - она счастлива…
Она ушла, когда ты прекратил сопротивляться и сдался. Сдался и открыл себя.
И именно тогда, она подумала, очнулась и ушла.
А ты? Тебе стало всё равно, потому что для неё ты  умер. Или родился мертвым. Или при рождении испугался жить…
Кто теперь узнает об  этом? Ведь её больше нет рядом.