Долгая и Счастливая Жизнь

Настанет время,  когда и
ты, тоже станешь Мастером…

Я заперся в своей заброшенной мастерской и потушил везде огонь. Свет стал не нужен мне. Я ничего не хотел видеть.
Повертев в руках ключ, я, со слабой надеждой внутри, выбросил его в разбитое окно. Тайно желая, чтобы хоть кто-то нашел его, я оборвал все нити, связывающие меня с внешним миром, видя, как он, нагло сверкая, упал в сточную канаву, недавно прорытую рядом с моим домом.
Так, сидя, сгорбившись, в затхлой темноте, в сумерках никогда не наступающего утра, я стал ждать…
Проходили часы и недели, я покрывался пылью и давно позабытыми воспоминаниями, но Она так и не приходила.
От горя и невыносимой тоски, я плакал стеклянными слезами, которые с бутылочным хрустом разбивались о тяжелые плиты моего добровольного заточения. Я рвал грязными руками свои  седеющие волосы и молча молился, тем, в кого я не верил.
От долгого бездействия, тело моё, перестало повиноваться мне, и пальцы стали моими безжалостными врагами, заставляющими, меня есть и пить.
Я с ужасом и сожалением смотрел на себя, со стороны, видя, как, нелепо раскачиваясь и ударяясь об углы, моё не послушное тело бродит по мастерской.
Я проклинал и пытался убить себя, но ненавистное, неистребимое желание дойти до конца, всегда, в последний момент ломало бритвы и рвало вовсе не гнилые верёвки.
Никто не искал меня, и даже птицы, изредка пролетавшие у моего окна, с тревогой и опасением оглядывались на мои одеревеневшие зрачки.
Когда я понял, что наконец-то умираю, со мной заговорил Ветер…
- Ты эгоистичный, капризный ублюдок, сколько ещё Небо будет терпеть твои наглые выходки, - прогудел он, сквозь печную трубу,- что тебе ещё нужно, ведь у тебя и так, всё уже было, ты сам не смог сберечь это…
- Признания, - тихо промолвил я,- Я хочу, чтобы она знала, что я люблю её и принадлежу ей. Что я  прошу её о снисхождении и молю, простить меня.
- Бедный идиот,- прошелестел ветер,- Её нельзя любить, она сводит с ума, нельзя принадлежать Ей, ты Ей не нужен, нельзя найти Ее, потому что Она приходит сама, Ей не нужны твои мольбы, таких как ты, Она не помнит.
-Но, как же так? – в исступлении закричал я,- Зачем, зачем, тогда Она пришла ко мне? Ведь теперь я не могу жить без Неё, я умираю без Неё, мне никто не нужен кроме Неё…
- Глупый мальчишка, - Она живет вечно, таких, как ты у Неё целые поколения, забудь о Ней, и тогда впереди тебя ждёт Долгая и Счастливая Жизнь.
-К чёрту! К Чёрту такую долгую и счастливую жизнь,  БЕЗ НЕЁ!!!
В этот миг, мир вокруг меня, содрогнулся и лопнул. Всё - таки, кто-то нашёл ключ от моей двери …
Конечно же, это была не Она.
И, конечно же, это был Чёрт.

P.S. На Западе, на территории Брошенных Городов, есть место, где среди мусора загаженных улиц, среди остовов разрушенных временем домов, стоит , вцепившись узлами своих корневищ, в щебень и балки прогнивших перекрытий, разрезая черными пальцами своих веток мглу Вечной Ночи, стоит Древнее Черное Дерево.
Оно исступленно смотрит своими дуплами, в темноте так похожими на чьи-то глаза, на дорогу, единственную дорогу, ведущую на Восток, стремясь, увидеть в предрассветном тумане оседающей росы не наступающего утра, ту, что идёт по этой дороге, ту, что приносит с собой Дождь.
И в этот момент, сквозь мрачную темноту царящей здесь ночи, в растрескавшейся коре этого древнего дерева, можно безошибочно разглядеть проступающие черты бедного мастера, который, так и не смог забыть Её…