Письма...

      Мужчина и женщина, прожившие несколько лет в браке, естественно, любят друг друга, ценят, берегут и лелеют свой союз... Мужчина ни разу не изменил ей, не посмотрел в след чужой, мимо проходящей женщине. Чувства его чисты и любовь беспечна...
Он верит своей жене, дорожит ею. Но однажды, когда он в очередной раз искал затерявшуюся шариковую ручку в её столе, он обнаружил письма и записки , адресованные вовсе не ему...
      Нет, это не письма другому мужчине, это были письма, полученные его женой. Он не сказал ей об этом ни одного слова, но в кратце от неё, он читал их каждое утро и понимал, что тот человек, который пишет ей эти письма, очень любит его жену...
Любит так, как он сам не решился бы её любить. В этих письмах звучали (читались) такие слова о любви, что, казалось бы, скажи их любой другой женщине и, она, никогда не посмотрит на мимо проходящего мужчину, не променяет тебя ни на кого другого...
Он завидовал своему сопернику, понимая, что он со своей "любовью" слаб против такой страстной и трепетной любви. И однажды утром он понял, что совсем не достоин этой женщины...
      А когда её не было дома, он открывал ящик в её столе и перечитывал эти письма снова и снова... Это превратилось в определённую игру: он ждал новых писем, возможно, с большим нетерпением, чем она... И он получал то, что так хотел...
Он не мял их, не рвал, а лишь тихо и безропотно плакал, как беззащитное существо, как избитый в первый раз любимой и, такой по-тёплому родной матерью, несмышлёный ребёнок...
И он не стыдился своих слёз, не замечал их, просто пелена перед глазами застилала собой всё вокруг, стуча, касаясь рёбер, плакало его сердце...
      Возможно, что кто-то другой не находил бы себе места от накипающей досады, горечи и злости, а он... В тот момент он был похож на наивного мелкого зверька, который боясь широкой, прямой дороги, решил её обойти, и угодил в капкан... головой...
И какие могут быть крики в такой ситуации, какая может быть ярость, месть и злость?
Лишь только: боль и слёзы, бездумный взгляд и стон...
      В один из привычно-одиноких вечеров тёплого лета, он не дождался её и ушёл... Ушёл, чтобы, возможно, написать ей от себя хоть одно письмо, чтобы оставить в аккуратно сложенной стопке писем, первым, сверху, своё, написанное не рукой, а самим кровоточащим сердцем две избитые миром фразы: "Счастья тебе!"
      Когда она вернулась домой, его уже не было. Первое, что она увидела,- это раскрытый ящик стола и стопку писем, где сверху лежало незнакомое ей письмо, письмо, которое  она ждала от него столько лет... Ведь они никогда не умели делиться своими проблемами между собой, взгляды на жизнь были слишком консервативны, они слишком уважали и любили тогда друг друга, чтобы нарушать душевный покой своей второй половинки...
      С тех пор, как он ушел от неё, прошло уже много лет. Она стала уже пожилой женщиной и, однажды,в огромной толпе она увидела знакомый до боли взгляд, привычную манеру двигаться. Она остановила этого мужчину, человек, такой незнакомый и такой чужой, оказался именно тем, кого она в нём увидела... Они пошли в тот парк, в котором сорок лет назад они проводили лучшие дни своей совместной жизни.
      Эти двое пожилых людей говорили о жизни очень долго и блеск их счастливых глаз капал горькими и редкими каплями на сморщенные, крепко сжатые между собой четыре тёплые ладони любящих сердец... Они прожили эту жизнь совершенно разными судьбами, у каждого из них была своя семья, дети, внуки, но каждый из них точно знал, что жизнь была прожита иная, без чувств, без страсти, без любви.......
     За столько лет они стали чужими друг другу, и ничего не связывало их между собой, не объединяло, лишь тоска, лежавшая у них в глубине души тяжёлым камнем, сегодня взлетала ярким, воздушным шаром ввысь, и кружась, оправдывая себя, радовала, как некогдА, в безмятежной юности...
    И снова хотелось жить... Дышать и мечтать... Просто, как когда-то в юности, носить свою любовь на руках...
Забывая обо всём на свете и отдавать всё ради этих глаз...
    Они шли по парку и он, крепко сжав её руку, осторожно, по-мальчишески, хотя и уверен был, что знает ответ наперёд, но, просто так, из любопытства, у неё спросил: "Тот человек, который писал тебе такие красивые и трепетные письма, он - твой муж?..."    
 Она ответила ему, так и не сумев поднять в тот момент на него своих красивых глаз:

      ....."Эти письма я писала себе сама.... Прости меня... Прости..."   

И слёзы текли по их щекам, его сильные руки крепко сжимали её хрупкие плечи...
И безудержно рыдал бродяга-дождь и тихо утекало время...