Дымная комната

Сижу в комнате, в сигаретном дыму. Пол устлан следами тех, кто приходил ко мне, курил со мной. Стараюсь наводить порядок, складываю следы в шкаф, некоторые выкидываю в мусорное ведро, но времени вынести мусор не нахожу. Курю. Много курю. Курю то, что приносят те люди, на чьих следах я сижу. Иногда дым получается густым и цветным. Иногда струйки дыма рассеиваются по комнате в первые же секунды после выдоха. Из густого дыма  я строю фигуры - большие, красивые, редко (но метко!) - пугающие. Складываю их в угол. Особо красивые - на стол. Но тех, что в углу - больше, намного больше. Вчера даже пришлось раздвигать стены, чтобы весь дом не превратился в один большой угол.
В моей комнате есть окна. Они смешные =) Они появляются и исчезают, когда им взблагорассудится. То появится  маленькое окошечко, в которое приходиться смотреть одним глазом, то, вдруг, на всех стенах вырастают огромные окна, и комната освещается так ярко, что фигур из дыма становится не видно.
В отсутствии окон все стены заняты бумагой. Разной.  В клеточку, в линию,  нотными листами. Грязные. Замараные похожими друг на друга стихами, рассказами, рисунками, незатейливыми мелодиями и аккордами. Разные, но однообразные. Сжеч бы... Да жалко! Мои ведь...
С потолка свисают мои друзья. Нет, они не повешены, просто они должны быть высоко. Вот гитара, а вот скрипка и флейта, толстый блокнот и черная гелевая ручка. Нет у меня других друзей. Только приятели, хорошие приятели, замечательные... Но не друзья... (прости меня читающий) Был у меня друг. Была. Потом стала больше чем друг. Теперь - стала вообще не понятно кем. Вон её портрет. Поверх стихов, мелодий и аккордов. Над дымными фигурами.
Люди ко мне приходят редко. Нет, часто. Нет... Так редко, что я по-долгу скучаю, но так часто, что следы я не успеваю складывать и не успеваю скурить всё, что они приносят...
...А не пойти ли мне погулять...