Прости или смс на которое нет денег

За исцарапанным стеклом мирно катящегося автобуса проплывал обыкновенный июльский пейзаж, изредка застывая и снова дергаясь дальше. Глаза слезятся, хочется заснуть в убаюкивающем ритме атобусной песни. Но стоит их закрыть, как просыпаются картинки ярче реальности и заоконного мира. Красивые, блестящие, улыбающиеся и позитивные. На них невыносимо смотреть, глаза режет, жутко становится, словно душу сводит, как последний оставшийся нерв. Первый раз мой собственый мир начал меня пугать.

Даже слезы наворачиваются от таких заявлений. Маленькие слезинки появляющиеся в исключтельные моменты. Словно пропускные билетики в милосердие окаменевших сердец. Счастье умытое слезинками, серебряными, теми, что сливаются с дождем, те, что можно спрятать от себя. Не слезы,- слезинки. Слезы - леской режут по щекам, капая на телефонную книжку.

Я почти не спала сегодня. Местные шлюхи устроили побоища перед моим окном.

"Я тебя люблю!" нет, слишком смешно. "Я скучаю!" разве? "Почему не пишешь? Забыл меня?" будто не знаю.... "Где ты?" Нет, все не то. "Я хочу к тебе!" Да нет... не то..."Прости" -сохранить-

Я помню слишком много. И у меня нет поводов возвращаться.

Я слишком много пишу. И теряется повод читать. Лишь перечитывать.

Я не торопилась забыть как держала в руках любовь, как боялась отпутстить, зная дорогу, как ждала следующего удара, как не дождалась. Он говорил, что отдаст меня только в хорошие, надежные руки.

Я выхожу из автобуса в лето и вижу эти руки. И я снова люблю.

"Прости". Смс'ка на которую нет денег, смс'ка на потерявшийся номер любимого друга.