***

«Никогда не разговаривайте с неизвестным…» Эти слова, как заветы, некогда оставил нам Булгаков. Но если этот разговор будет последним… Темно. Холодно. Дождливо. Я шла по ночному городу. Света стареющей луны хватало лишь на то, чтобы не спотыкаться на каждом шагу. Впереди забрезжил свет. Ярко-желтое свечение манило к себе, обещая приют. Я увидела ее… Она стояла под светящимся фонарем, будто спасаясь от непогоды. По ее щекам солью стекали слезы, оставляя холодные, липкие следы. Если Вы спросите, кто она, почему была здесь, во что одета, я не смогу ответить на эти вопросы. Я запомнила только одно: длинные, цвета топленого молока волосы. Передо мной она упала на колени и прошептала: «Помоги…» Я прошла мимо. Фонарь погас. Я слышала тихие всхлипывания. Вдруг она встала на ноги и побежала вперед, будто пытаясь обогнать ночь. Я отошла с ее пути, уступая дорогу. Дойдя до поворота, я увидела смутный силуэт на крыше одной из блочных многоэтажек. Свет умирающей луны осветил контур, и на фоне темного неба я различила длинные, цвета топленого молока волосы. Набежавшее облако закрыло собой тоскливое свечение. Я повернула за угол и услышала крик, потонувший в суете ночного города… Я всегда была верна принципам, этот случай не был исключением. Я выполнила завет предков. Я так и не заговорила с неизвестным…