***

Чарльз Диккенс.

Город. Зима. Вечер. Читаю Диккенса. "...По некоторым причинам, которые станут ясны из дальнейшего, мне придется дать этому городку со старинным собором вымышленное название..." Холодок тайны уже витает вокруг и будоражит воображение. Жутко и сладко от близости тайны."...С трудом взбираются они по винтовой лестнице, поворот за поворотом, нагибая голову, чтобы не стукнуться о верхние ступеньки или о грубо вытесанный каменный столб..." Вечер. Зима. Город.Томик Диккенса в руках. Тайна еще не совершенного  преступления подстегивает и не дает покоя. В комнате тихо, часы на стене отсчитывают секунды вечности.В руках у меня то, что сильнее тления, сильнее забвения вечности - тайна таланта великого автора, то во что он вложил частичку себя. "...прежде чем сесть к столу, он отворяет угловой буфет, достает с полки кусочек мела и проводит толстую длинную черту..." Что это было? Тайна жизни или тайна смерти? Где грань реальности и вымысла? Город. Зима. Ночь. Читаю...