За грань

    Утро началось с того, что я заглянула в сарай и увидела с десяток прыгающих и пищащих сереньких комочков, высовывающих острые клювики из дырочек сетки, которую муж использует для ловли перепелок. "Я не буду их чистить",- промелькнуло в голове, хотя меня об этом еще никто не просил...
    Пенек, острый нож, беспокойная сетка у ног. Как быть? Я никогда этого не делала. Я не могу убивать птиц! Ну почему я?..
    Дома никого не было. Обеда тоже. Значит,  должна... Ничего я не должна. Не могу. И так по кругу. Времени до обеда оставалось катастрофически мало.
    Растянула узел, аккуратненько достала птичку. Она доверчиво застыла в моих руках, наклонила головку... Тепленькая такая, сердечко бьется... Не могу!
    Собралась с духом. Птичка - в одной руке, нож - в другой, положила на пенек, зажмурилась и... ножом по тоненькой шейке. Перепелочка забилась, хлынула кровь, отлетевшую головку быстро подобрал кот. Я была на грани обморока. Посидела, подышала. Взяла следующую...
    К концу второго часа зарезала всех. Появились сноровка, деловитость, уже не тошнило. Посмотрела на кучку перьев и лапок... А всего-то надо было зажмуриться.