Кое что о времени

Зеленый дом. Во дворе не видно асфальтовых оползней, для культурного хождения среди хозяйственного хлама. Время существо непонятного пола, с непонятным вкусом и с непредсказуемыми выводами. В доме стоит печь, делящая его пополам. Я сижу и загоняю полезный никотиновый дым в поддувало, глядя на развалившегося кота. У него свое время, которое он педантично тратит на облизывание своей шерсти, зевание и брожение по комнате за сладким(!) запахом рыбы. Его устраивает все. Так вот: если смотреть в торец печи, то видно и моих друзей сидящих за столом и одновременно бабушку по имени Ивановна. Ей столько лет, что имя, собственно уже и ни к чему. Она сидит на кровати, глядя перед собой в стену, и тоже караулит время. \Друзья и бабушка разделены стеной, и друг друга не видят. Я вижу и слышу как с одной стороны булькает пиво, разбавленное соответствующими разговорами о бренности жития соленой рыбы, а бабушка видит на белой стене толпы молодых людей, скрытых белым цветом распустившейся акации ,обугленной по краям сумерками 70 летней давности. И сейчас и тогда тепло. Люди идут по улице и поют, а бабушка забываясь качает головой в такт неизвестному мотиву, который не слышен мне по понятным причинам. Это в книжках революция видится мне бесшабашной девкой ,держащей на окровавленной ладони мечты о сладкой жизни, а бабка этого не знает, а видит только загорелые руки ,вечный пиджак опускающийся на пахнущие цветочным дурманом плечи. Она скоро вернется туда, и еще раз пройдется по пыльной дороге, прибитой вечерней росой с тем, кто так лихо носил черную фуражку с лакированным козырьком, из под которого бил ключ пшеничного цвета…завитками, загогулинами. Дом врастает в землю-это время. Постель бабушки чиста и аккуратно заправлена, и где то лежит заботливо свернутая одежда белого цвета, которую не примеряют. Время тоже становится таким: незапятнанным, ровного цвета, без каких либо излишеств. Друзья гогочут мотая хмельными головами, а я не пойму чегой - то так кисло на душе: то ли себя увидел в доме с низким потолком и стенами, на которых так ярко нарисованы мы, сегодняшние, неразумные и такие беспечные. То ли просто жаль бабку - не дождались ее подруги и ушли в теплую майскую ночь,  за плаксивым перебором тальянки, оставив ее один на один в доме с белой стеной, низким потолком и чужой компанией из такого же чужого завтра…


Рецензии
Зелёный дом, перекрёсток времени, настроение героя, чужие сумерки 70 летней давности... Потрясающее ощущения от рассказа.

Наталия Матлина   11.06.2010 09:16     Заявить о нарушении
Всегда с благодарностью к Вам))

Игорь Агеенков   14.06.2010 18:07   Заявить о нарушении
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.