Листья падают. Наброски к Антрациту

Листья падают, листья падают.
Стонет ветер, протяжен и глух.
Кто же сердце порадует?
Кто его успокоит, мой друг?

                *   *   *

Листья падали, падали пока ветер не подхватывал их и не взметал снова ввысь. Они были кругом, отражались в лужах, застыли на деревьях кусочками медной фольги, и словно мириады звезд кружились между небом и землей. Желтые, красные, бронзовые, мандариновые, цвета солнца на закате, цвета пламени. Они напомнили ей вдруг страницы книги. Романа, который ей хотелось бы сжечь. Ей казалось, она идет по горящим искрам, сквозь дым густого тумана и пепел дождевых капель. Да, это были страницы книги, которую однажды, в порыве отчаяния, она так старалась разорвать. Теперь, лишенные логической связи, они окружили ее яркими фрагментами. Вспышки из прошлого, отрывки из той осени. Их было бесполезно сжигать, их невозможно было сжечь…

В парке было пустынно. Она опустилась на скамейку, повыше подняв воротник. Капли дождя, капли слез и листья, листья падают. Ей хотелось кричать, но она не смогла, время застыло и превратилось в вечность, не было ни звуков, ни пространства. Только слышно, как билось сердце в заточении. Она закрыла глаза.

Ей безумно захотелось лететь. Сквозь этот дождь и ветер, через вечерний сумрак. Через паутины чьих-то грез и тайн, через загадки ночи, в лабиринтах судеб найти его сон и ворваться туда... к нему.

Ему снилась бы девушка, ее темные глаза, в которые он однажды смотрел, наполненные нежной грустью навсегда. Ожидая его на мосту через бесконечность, оперевшись на гранитные перила, она рассказала бы ему маленькая, о большой любви и, уронив голову на руки,  заплакала бы, потому что эту тайну тяжело хранить одной.

Ей бы так хотелось, чтобы в этом сне, он посмотрел на нее тем особенным взглядом, что она не могла забыть. Чтобы он осознал, что рядом с ним теплилось удивительное чувство, что однажды он был любим. Не безумно, не пылко… Кротко, нежно, трогательно, грустно и безнадежно. Пусть откроется ему все.

Тогда, быть может, он  подошел бы, взял ее за плечи и просто стоял бы так рядом, вглядываясь вместе с ней в пустоту, принимая ее боль, молчаливо благодаря ее за смирение, за свой покой, за искренность.

Пусть хотя бы во сне соберутся все эти пестрые страницы вокруг в одну летопись, которой найдется свой конец.

Она очнулась от холода, туман стал таким густым, что она едва различала теперь свою тень. По-прежнему не унимался дождь и падали листья. Она посмотрела на небо сквозь летящие капли. Глубоко, пусто, бездонно, неизбежно. Бесконечно. Как все эти листья кругом, как летопись прошлой осени, как эта грустная любовь…

Осень 2007 г.