Больше

Он первый, кто признал тебя. Он первый, кто был тобой признан. Он первый, кто тебе признался.

Нет, не в любви. В том, что, несмотря на холодное равнодушие глаз, он тоже человек, который боится.

Признаётся, что боится умереть. Нет, не так. Боится не успеть. Не успеть познать красоту этого мира. Не успеть преисполниться всеми чувствами, доступными человеку. Он говорит тебе, что только кажется всесильным и непобедимым. Говорит, что на самом деле он слаб, потому что пуст и бесчувственен. Ему непреодолимо хочется ощутить хоть что-нибудь, но он не знает, как. Он умоляет тебя научить его, но знает, что просит что-то за пределом возможного. Ты только грустно качаешь своей совершеной головой с такими же, как у него, бездушными ледяными глазами.

Признаётся, что боится потерять.

Тебя.

Он признаётся тебе, что плачет по ночам от странной незнакомой муки, пронзающий его чёрствое безжизненное сердце насквозь. Он говорит, что ненавидит себя за слёзы. Он говорит, что тебя ненавидит тоже, потому что во всём виновата только ты. Тебе не понятно, как ты вообще можешь быть причастна к этой его слабости. Но ты не спрашиваешь его об этом. Ты молчишь и смотришь ему в глаза с невыразимой безликой тоской.

Он признаётся тебе, что хотел бы быть тобой. Он говорит, что так проще, лучше. Ты не знаешь, почему лёгкий путь - обязательно лучший, но не озвучиваешь своего сомнения вслух. Он говорит, что восхищается твоим молчанием. Он говорит, что ты на него очень похожа, но ты будто оригинал, а он только подделка. Говорит, что ты холодна и ко всему безразлична по-настоящему, а он только мнит себя таким, притворяется, создаёт фальшивый образ, за которым скрывается затравленный беспомощный зверь. Ты же неуловимо пожимаешь плечами, кидаешь скучающий взгляд в окно, видишь тяжёлое свинцовое небо и думаешь о том, что скоро будет сырой пахнуший озоном дождь.

Он признаётся тебе, что стал таким, какой он есть, потому что ты этого хотела. Ты думаешь, что он снова тебя обвиняет. Но нет, продолжая, он говорит, что счастлив быть исполнением одного из твоих желаний. Он говорит, что он такой только для тебя, только ради тебя, а иначе его не было бы вовсе. Говорит, что именно ты и только ты делаешь его неотразимым и сильным. Он благодарен тебе, но ты чувствуешь только усталость.

И пустоту.

Он признаётся тебе, что не знает, что с ним происходит, почему он с тобой так откровенен. Он признаётся, что совсем недавно не решился бы на эту исповедь даже тебе, особенно тебе. Но сейчас он... он... Он замолкает и отчаянно смотрит в твои непроницаемые безжалостные глаза.

Ты удручённо встречаешь этот убогий просящий взгляд. И думаешь только о том, что, может, это всё-таки было признанием в любви?..

Но немедленно ты одёргиваешь себя с застывшей мягкой улыбкой. Нет, несомненно, это было чем-то большим.



П/А: Буду крайне признательна тому читателю, что героически прочтёт до конца оплот моей неистовой фантазии и при этом не только не деградирует, но и не останется равнодушным. С удовольствием приму любую оценку, в том числе конструктивную и обоснованную критику, так как именно она ведёт по пути к совершенству.