фотография

И всего-то надо было уснуть. Коробка мироздания давила плотными стенами цвета песчаных бурь, лишь изредка разрешая пробить в себе окна, чтобы слегка подышать, выглянуть наружу. Сводились невысокие потолки, вязкие зыби налипали на глаза, окружая, дурманя. По затылку липко сползала усталость, отпечатывая свои следы под кожей.
И тогда ты уснула.

Меня еще не было. Я была лишь оттиском того самого мироздания, легкой пылинкой на столе, запахом тонкого цитрусового парфюма, иллюзией на страницах книг, яблочным соком, невыпитой кружкой чая, замершим на губах поцелуем, словом, невысказанным вслух.
Я существовала в одном из отражений глубоко под землей, искажаясь в гладкой поверхности мрамора. Попробуй, заметь меня, шептала тебе я, улыбаясь в одном из окон. Эй, привет – и я выходила из соседнего дома, растворяясь в январском снеге. Здравствуй – я становилась фотографией, забытой в каком-то блокноте – синем, в твердой обложке. Музыка без нот и стихи без рифмы. Движение танца, с правого края сцены. Чистый бумажный лист, где лежит карандаш и ластик. Тсс – ветер выдернул из страниц блокнота фотокарточку. Что-то случится..?

Ты уснула и услышала музыку. Раз-два-три, раз-два-три… угадывай, угадывай. Движение с правого края сцены привлекло твое внимание. Ты обернулась, лицо твое обдало теплым ветром, с легким песчаным привкусом и солью. В руки упала фотография – тот самый пустой лист. Тебе так захотелось что-нибудь нарисовать, что ты, не медля ни секунды, села по центру сцены и стала водить пальцами по девственным белым порам бумаги. Лицо казалось знакомым, но ты ведь помнила, что вокруг тебя – сон, а значит, любые знакомые и незнакомые лица – всего лишь отражение реальности. Лицо улыбнулось. Конечно, отражение. Отражением в темном мраморе под землей. Рокот поезда, наплывающий из далеких миров…с правого края сцены. Эй, ты давно смотрела за окно? На снег? На снег, что лежит на песке. Раз-два-три. Раз-два-три. Ты сама напевала эту мелодию себе под нос и продолжала рисовать. Тонкий запах парфюма – соль? Мандарины? Музыка обретала форму, хотя и не имела границ. На листе проявлялась фотография. Мрамор…на фотографии был мрамор, из которого улыбался другой мир. Знакомый далекий мир, пришедший с правого края сцены. И я взяла тебя за руку, окуная в прохладную мраморную поверхность как в ночное море, кажущееся бездонной дырой в небе среди звезд.
 
Ты спишь. Когда-нибудь ты проснешься. И может, никогда не увидишь этот сон больше. Но однажды ты заглянешь в синий блокнот с твердой обложкой и воспоминание обрушится на тебя так неотвратимо, что, быть может, ты решишься вновь шагнуть за границы фотографии, чтобы окунувшись в мраморное море, остаться со мной - легкой пылинкой на столе, запахом тонкого цитрусового парфюма, иллюзией на страницах книг, яблочным соком, невыпитой кружкой чая, замершим на губах поцелуем, словом, невысказанным вслух…