Ода бумаге

Бумага чистой простыней
Стелилась в ночь под галогенкой,
Когда давно возник покой
В домах соседних и за стенкой.

Мрак – ночи верный ухажер –
Внушал глазам моим усталость,
Остатки света крал, как вор,
Но ты все так же не сдавалась.

Белели гладкие листки,
Казались гипсом и фарфором,
Но были трепетно тонки,
Просили ласковых узоров.

И не о важности любви,
И не о мудрости хотелось
Мне исписать свои листы,
Что в ультрафиолет оделись.

Бумага, старая подруга! -
Я о тебе хочу сказать!
Нам невозможно друг без друга
Хранить и помнить, совершать!

Мой карандаш, мой почерк скорый –
Венец твоей судьбы случайной,
Предназначение в котором
Не очернить тебя речами.

Как скульптор, что лелеет глину,
Узрев в ней душу по ночам,
Тебя не брошу, не покину,
Огню же точно не придам!

К тебе склонилась галогенка,
Лишь для тебя, моя сестра,
Отступит мрак. И тишь за стенкой…
А я, как скульптор, до утра.

____
И строки льнули, умоляли:
«Скорей же нас соедини!»
И слух мой радуя, шуршали
Бумаги чистой простыни.

...
©2007