А меня знают!

Вообще-то я известных писателей в лицо не знаю.
Потому что с задней стороны книжек обычно очень уж художественные карточки печатают. По которым ни в жисть не идентифицировать живого человека. Ну что-то типа фотороботов, что я люблю разглядывать на стенде "Их разыскивает милиция".
Вот такие.

Зато у нас тут в одном магазинчике, именуемом в просторечии Красными трусами есть одна кассирша - которая всех писателей знает в лицо.

И даже меня знает, но за писателя, конечно, не держит. Потому что она ЖЖ не читает и не видела моего профайла - где банер висит - на котором написано , что я типа писатель.
Поэтому она относится ко мне без уважения. И даже где-то покрикивает иногда:
- Давай быстрей на ленту продукты клади! Да поровнее! А то все попадает...

Ну я и кладу. Как умею. Потому что я эту кассиршу страсть как боюсь.
И уважаю. За талант идентификации и начитанность.

Вот однажды передо мной стояла одна тетенька. Такая небольшая блондиночка. В дубленке. Глазастенькая. Неопределенного возраста. А, значит, моего. Где-то "от 30-и до 60-и".
(Вы, кстати, такую писательницу не знаете?).

И вот кассирша ей говорит:
- А я вас знаю! Очень мне ваши книжки нравятся. Я их всегда за завтраком читаю. Открываю любую страничку - и начинаю читать.
Очень хорошо идут под зеленый чай с бутербродами из ростера. Очень уж вы хорошо пишите. И так легко и приятно читается...
А тетенька сразу розовеет от удовольствия и начинает спасибкать.
А я вглядываюсь ей в лицо. Чтобы потом на задней части книжек в магазине ее личность найти. Потому что, может, мне тоже хочется вот так: открыл на любой странице за чашкой кофею и читаешь...
А вот спросить у нее - как звать - я постеснялась.

А потом и у кассирши постеснялась.
Потому что я ее побаиваюсь. Впрочем, я уже в этом признавалась.

И даже стараюсь, по возможности, к другим кассиршам в очередь вставать. Которые, может, и не такие начитанные, но зато не покрикивают.

А тут встала к другой, а прямо за одного человека передо мной - кассирша - бац - и ушла. И вместо нее села эта, начитанная которая.

И дядьке, что передо мной говорит:
- А я вас знаю! И с таким удовольствием вашу последнюю книгу прочитала! Вот как начала, за завтраком, так и забыла про свой чай и до обеда не могла оторваться...

Дядька, разумеется, тоже маленько рдеет от счастья.(Потому что, если вы не в курсе, все писатели чрезвычайно тщеславны). И говорит, что ему очень приятно.
А тогда кассирша его спрашивает - придет ли он в их "красные трусы" и послезавтра? Когда у нее следующая смена будет.
И дядька сказал, что "все возможно".
А кассирша говорит,что она будет с собой его книжки носить на работу - чтобы при встрече он ей их подписал.
И он - ничего, не отказывается. И говорит, что, разумеется, подпишет...

А я стою и пытаюсь понять - что за писатель такой?
Тоже - в дубленке. Неопределенного возраста. В очках.
Да я бы ни в жисть его не признала.

А кассирша эта- ишь какая глазастая!

И он уже стал свою провизию в пакеты загружать.
А кассирша на меня переключилась:

- А ну, - говорит, - Поаккуратнее все клади. А то яйца упадут до пробития - ведь менять понесешь!Я вас знаю!

И выражение "Я вас знаю!" она сказала громче, чем предыдущие фразы.
И писатель в очках тут же прекратил складывать свои продукты в пакеты и тоже стал в мою физиономию вглядываться.

Потому что - мало ли что? Может - я тоже известная личность? Раз эта кассирша меня знает?

А потом даже оглядывался несколько раз - на выходе.

А вам его внешность никакого известного писателя не напоминает? В светлой дубленке, в зимней кепке с ушами, в очках, кажется- усы тоже были. Но - не уверена. Покупал сыр в нарезке, коньяк, минералку и глазированные сырки. И еще рыбу копченую. И яйца- шесть штук.
Никого не напоминает?

А то я у кассиршы спросить стесняюсь.
Боюсь ее очень.