Откуда берется этот ветер?

 
Откуда берется этот ветер? Каждой клеточкой своего существа поглощаю какой-то фантастический поток чувств. Оттуда, из детства, из старого шалаша за домом, из канавы под старой акацией, которая виделась мне пристанищем моих детских игр…
Я всегда знала, откуда я родом. Я проросла травой в каждом выступе той дороги, по которой бродило мое взрослевшее одиночество, мое вынужденное, заученное, как молитва, детское ожидание непременного чуда. Не под Новый год, не под ёлку! Посреди ночи, среди шорохов папоротника у маленького болота, на залитой лунным светом тропинке, ведущей на вишнёвую гору…
А внизу жила дорога, большая, манящая и печальная, пройденная мною не раз до горы Морозихи, где обитали мои детские страхи, запутавшиеся в верхушках старинных сосен. Это был ритуал: зажмурясь, донести свое легкое от ужаса темноты тело до этих зловещих великанш, а потом нестись сломя голову обратно, к свету, людям, в тепло натопленной комнаты. Какое невыносимое блаженство вернуться из вожделенного кошмара шорохов, звуков, голосов ночи в мир, где все знакомо и понятно: вот свистит чайник на плите, выбивает дробь мягкой лапой у себя за ухом кот, сотрясая оглохшую от тишины комнату, вот вздыхает во сне мама, и я перестаю дышать , проходя мимо нашего старого зеркала, стараясь увидеть свое отражение в его паутине. Я останавливаюсь, вглядываюсь в его зыбкую поверхность и обнаруживаю себя… Иную, не ту, которую знают все, другую, восторженную, удивленную себе самой, своему внезапному преображению. Сейчас я знаю, что во мне живет красота, немного дикая, глубинная и ошеломляющая. И хочется плакать от сознания, что никто этого не видит, и смеяться, потому что все еще впереди…
 Мир рождается и погибает в глубине моего зрачка, и есть  в этом что-то мистическое, ведьмовское. Мой дом спит. Посреди миров несется навстречу его сну моя душа, утомленная поисками спутницы в глубинах вселенной, чистая, бесхитростная душа ребёнка, понявшего, что наступит утро.
 А над крышей смеются звёзды. Им ведь известно всё.
Откуда берется этот ветер? Одни называют его ветром странствий, другие – воспоминаний. Я дала ему имя Память.