Город

Я на улице. Нет, не в смысле, предоставлен сам себе. Просто, сколько себя помню – иду по каким то улицам. Город – мой дом. Улица бывает разной, но всегда я зажат между стен, и у меня нет выбора, куда идти. Идти вперед, не значит продвигаться к лучшему. Никогда не знаешь, куда приведет тебя нагромождение домов.
Я знаю, есть на свете такое место, где нет стен. Можно никуда не спешить. Можно идти к солнцу. Утром и вечером оно спускается к земле. Я видел это. Я вижу это во сне.
Но вновь я на улице. Я должен идти, ведь кто-то придумал эти улицы, чтобы идти по ним. Я заблудился. Никто не знает об этом. Просто иду себе. Я – прохожий. Все прохожие идут, у них есть дела. У них здесь есть какие-то дела, цель. Они идут, зная куда. Я тут давно живу и не знаю, зачем я иду по этой улице. Открываю дверь. Коридор. Гулко и пусто. Двери. Открываю дверь – комната. Маленькая темная комната. Вот тут я и живу. Тут я прячусь.