На последнем крыле...

Бой в Крыму, всё в дыму...
Бьёмся в кромешной тьме, по приборам. Иногда не видно не то что противника, но и Ведомого, но и себя даже не разглядишь в неуёмной суете воющей со всех направлений вьюги. Лишь временами становится ясно, что противников существенно больше, - множество яростных снарядов стремятся к нам со всех направлений, вонзаются в уже основательно истерзанный фюзеляж; непонятно вообще, как же мы ещё держимся в воздухе?

Что-то помимо - не крылья, не двигатели - носит нас в бушующих бурях, в нужные моменты вырывает из перекрестий прицелов...

Эти бои пройдут. Мы сядем с друзьями у ясного костра, помолчим немного, а потом с отвращением снимем пропотевшие комбинезоны, пахнущие железом и нашими страхами, и под ними окажутся льняные славянские рубашки. Уснём на берегу родимой реки вятичей. Проснёмся чистым утром, любящие, звонкие, светлые. Войдём в жгучие росные травы. Будем радоваться - теплу и прохладе, любви и родству, тишине и солнцу.

Будем жить.