Грустная история

Завела как-то старая баба квашню. Всякие остатки сметанно-простоквашные обрала, маргарину да масла с пачечек обшоркала, растопила да вмешала, дедок рядом вертелся, присоветовал майонеза, что с Нового года неоконченный томился в холодильнике, добавить, добавила и его. В общем неплохая квашня получилась.

Слепила бабка круглую лепёшку, на сковороду её и в духовку. Пошкворчало, смуглой корочкой прикинулось, дух по кухне поплыл заманный - вот и готово печиво. Поставила бабка студить его на подоконник, а сама чай заварила да зубы вздевать пошла - лакомиться приготовилась.

А Колобок с тарелочки вскочил (ведь это Колобок был, да ты уж поняла), в окошко погляделся да и думает себе: "За что такому румяному да пышному парню пропадать в цвете лет. Убегу от бабки с дедом". Ну как порешил, так и сделал:  по подоконнику масляным боком прокатился, в щёлку окна протиснулся, с отлива скатился... Да и полетел вниз кубарем. Жили-то дед с бабкой не в избе деревенской, а в квартире городской, аж на шестнадцатом этаже.

Так что пал Колобок на землю и рассыпался на сотни крошечек. Там уж собаки мимохожие да птички мимолётные те крошечки и подъели.

И даже песенки никакой он сочинить и спеть не успел. А так хорошо всё начиналось!