Странный город этот...

###

     Зима полирует город...
     А я на Невском пью кофе и смотрю, как троллейбусы один за одним исчезают в ночном пространстве. Постоянно кажется, что в один из них я просто обязан сесть, но... почему-то я здесь...
     Для пафоса можно "врисовать" мне в руки газету со свежими новостями и включить джаз, но делать этого не будем. Я обращаю внимание на парочек, что зависли в углу с дозой пива, на бледные руки девушки, на дым сигарет и на официанта, – что-то в этом есть такое незабываемое: в их выражениях лиц, в её улыбке, в том, что этого всего, возможно, не существует... Снова бросаю взгляд на замороженные штанги случайного троллейбуса и зачем-то запоминаю его номер («седьмой»)... Интересно, когда у меня появилась эта дурацкая привычка запоминать номера?..
     Девушка напротив читает книгу и курит. Мне кажется, она тоже героиня какого-нибудь романа, и, непременно, с сигаретой и в шляпе. Холодок пробежал по всему телу, – мне кажется, в конце её пристрелили, ну или она покончила с собой... Если бы в моих руках была газета, я бы спрятался в буквы, ну или притворился бы фотографией на одном из разворотов, тогда, совершенно реален тот факт, что какой-нибудь следующий посетитель угадает и меня в оттиске...
     На мгновенье мне кажется, что всё вокруг: стены, столики, картины, люди, – это просто часть декораций, а где-то внизу снова проносится «седьмой»...